Olhos .

Meus olhos são bem tristes

Não tristes de uma tristeza mórbida

Daqueles que sempre tristes querem ser

Pois um ar doce têm e parecem até saber

Que doente é quem não quer ser feliz.

E se resguarda por sob as sombras

E delas parece ter até medo de sair.

Já meus olhos são ternos e cheios de fé.

Contemplam o horizonte e as estrelas

Mas opacos ficam perto dos meus sorrisos

Que os ofuscam e os contradizem

Por serem tão fartos e vivazes

Porém não tão ricos em sinceridade.

Não sei o que fazer, mas quero muito mudar.

E para mudar o que fazer tampouco pouco sei.

Perco-me a cada hora e sou todo desencontros!

Caras e bocas e olhares desconexos

Incapazes de musicarem uma boa canção.

Não são harmoniosos, tampouco agradáveis.

São mais do tipo incômodos e trágicos.

Feitos a uma opereta ruim que canta as trevas

Tingem de preto o céu azul do bom humor

E fazem fiapos das nuvens felpudas de algodão.

Um dia, entretanto, espero que se sintonizem.

Como numa utópica fusão de ondas de rádio

Feita de ondas curtas, longas e médias.

Não mais isoladas no espaço e no tempo

Mas todas uma só, numa só frequência.

Numa mesma estação muitas vozes e sons

Serão possíveis de serem ouvidos

Mas eles não são nada desarticulados.

São bem entendíveis é bom dizer...

Parecidos a um organismo saudável

Em que as funções das mais diversas

Fazem-se não por individualismos tolos

Mas por um todo que não é de um só.

E como o humilde passageiro fica a esperar

O trem que em sua hora nunca vai passar

Olhando aqueles trilhos a perder de vista.

Fito o vazio com olhos cheios de esperança

Bem como o náufrago fica sempre a observar

Solitário numa ilha esperando a nau chegar.

A incerteza existe e trás certa amargura

Mas ela se refere apenas ao momento

Pois a chegada vejo como muito certa

O que me faz um tanto cheio de mim

Para aguardar a grande transformação.

E assim seguirei totalmente em segurança

Em minha condução para a própria paz.

E nesse instante quem mirar em minha face

Verá enfim um doce valsar de seres celestes.

E no lugar do arranjo todo descompassado

A orquestração mais bela feita à fina flor.

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