em nós

perambulo em ônibus

e vejo faces tristes

unidas em suas solidões

trafegando em desesperanças

que as isolam entre si

pare o trânsito!

é preciso colher a flor

cessar o tempo

olhar nos entremeios de suas pétalas

no assustador dos vazios de sua beleza

a superfície acomoda

faz respirar fácil o ar

só que soterra nossos templos

faz chão o que há de nós

come nossa paixão de mundo

pare o trânsito!

não deixem que a esmaguem

é preciso tocar a flor

e beijar a flor

deixar crescer e ser

deslizo dedos em seu caule

corto-me em espinhos

e pela epiderme escorre o vinho

e a abertura que se faz pequena

se fará uma marca grande

pare o trânsito!

é preciso amar a flor

ela não está ali no asfalto

está bem dentro de nós

por que queremos ceifa-la?

Uberlândia, 15/06/2015 – 06:05h

ver a gente

eu vejo como bonitas as pessoas

cada uma se criando encantada

no espaço entre a crueza e o delírio da vida

trafegando no infinito desses pontos

não se adianta ser o que não é

nem presta muito ser o que não se quer

é que uma vida vai embora num instante

igual tempo que lágrima desce d’olhos

tudo o que guardo em mim nem sempre ficará

e às vezes jogo no lixo o que não serve mais

é um ritual que faço em mim para carregar

a angústia no peso que consigo as levar

já fui ao lugar onde a dor mais consome

e  aprendi a viver quando tem de viver

deixando ficar quando tem de ficar

e ir embora quando tem de ir

pras pessoas há um sofrer latente

que todo mundo quer escapar

e ninguém quer muito observar

pois é como um espelho de si só

a solidão tem horas que acalenta

e o sorriso por vezes entristece

porque somos feito  grama verdinha

que um boi no amanhecer vai pastar

tudo que se constrói um dia se desfaz

e se o que se grava de algum jeito ficará

a realidade corrói as possibilidades

mas mesmo nessa toada as pessoas continuam bonitas

Diego Leão – 07/06/2015

Memórias Possíveis?

Toda memória é um troço meio machucado. Por trás de cada lembrança mesmo que acompanhada de sorrisos, acaba vindo sempre um sensação de peito se comprimindo. Ficando assim meio apertado.

 A memória que é sempre um pouco invenção faz-se tempo que já não existe mais.  Tal como se ladrasse querendo se salvaguardar pra dizer que somos alguma coisa na vida e no mundo.

Toda memória que predomina em algum lugar efetiva-se enquanto atentado às outras tantas que também querem falar.

Uma memória é o que foi, mas também é o que poderia ter sido. Quantas paixões e quantos amores se tornaram projetos falhos, mas que em algum momento foram possibilidades? Quantas ações poderiam ser apenas sequência de nossos planejamentos sonhados? Quantas vezes as utopias poderiam ter esmagado a tirania daquilo que nos impede de sermos em completude?

A memória é como uma lesma que passeia pelo presente. Insiste em não nos deixar esquecer nossos piores aspectos, nossos piores erros, nossos mais assustadores traumas. Às vezes se torna tão incômoda que o único caminho é ocultá-la. Fingirmos que esquecemos. Porém, quando a escondemos ela cresce mais e torna cada vez mais tenebroso revisita-la. Toma então para si em partes nossa mente lá onde fazemos de tudo para não sabermos como algo que também nos é.

Às vezes a memória é como um encontro. Nela nos percebemos enquanto bichos humanos. Afinal, apenas homens e mulheres são seres no tempo. Apenas nós nos identificamos no passado, requerendo-nos sermos outra coisa no futuro. Nisso a beleza, nisso a lamentação. Porque aí se desvela um castigo, mas que coloca a partir das contradições as chances de redenção.

É que a ousadia de um novo tempo necessariamente haverá de evocar alguma memória. O presente é puro e límpido, mesmo que não o aceitemos como é. Contudo, ele nunca se desvinculará totalmente do que se fez o peso e a leveza de todos os tempos vividos pela humanidade.  

Não-lugar

créditos pela imagem: Mathieu Bertrand Struck

Inesperado. Repentino.

Como todo bom romance deve ser.

Reapareceu numa linha do acaso de beijos de tempos que tinham ficado já longes

Num tempo que tinha que ser. Na melhor hora para abraços de braços, de pernas e de almas.

Fez-se paixão nova, quando as paixões já nem pareciam ter tanto sentido. Girou a vida, girou o mundo, girou o sol.

Fez-se menina de olhos estrelados e mulher com desejo feito mar em cheia.

Tornou-se lua que em suas fases e faces, por vezes toca-me com seu brilho, por vezes some no céu. Recriou-se em suas tempestades internas, a querer destruições para se transmutar em construções.

Entregou-se.

Sempre. A. Cada. Instante.

Sentiu. A língua e o tato. A pele. Os dentes.

Ressurgiu. Sem forma. Sem lógica. Sem medo. Querendo apenas ser.

Fez-se uma sorte grande em tempos em que nos cassinos da vida, os jogadores sofrem de azar.

Requereu-se em encanto, uma magia: em toques que tornam desnecessárias palavras para expressar a verdade em sua forma mais íntima.

Fez-se beijo permanente nos lábios. Risada que ecoa na memória tão doce.

Fez-se enfim grande e denso. Para além do vento e do tempo.  Num não-lugar, onde libertar-se é uma rotina que se chama amor.

questões burguesas

créditos pela imagem: Jose Maria Cuellar

você ou eu sou/somos só uma imagem

uma conveniente e fugidia ilusão festejante

atrapalhada pela chuva dos confetes de realidade

(nem toda festa é alegria)

diego leão

contradições

imagem: Newspaper Club

meu desejo de não querer ter (ou ser) imagem
me conduz a ser imagem ainda mais fortemente