Um dia me perguntaram
Por que não grafava poesia assim?
Por que não a "construía"
- como gostavam de dizer -
na batida da asa ritmada?
Eu não dizia
mas muito queria dizer
que simples demais seria a questão.
Que era por não ser
a poesia um edifício
mesmo sendo erigida
na superposição de linhas
uma após outra na vertical.
E que o ritmo ajeitado
que não era regra
porém muito costumeiro
era uma belezura
Mas não era tudo em si
Por si carecia de um algo
que pudesse ser um pouco de mundo,
vestígios do vital.
Eu mesmo rimei umas duas vezes
Uma foi sem querer
A outra foi plágio inconsciente
que os corujões chamam referência
Por essas tais vezes
não recebi elogios
pra apetecer minha egocentria
Tampouco mereci deferência.
Amassei o caderno
com muitos dos escritos
mandei-os pro inferno
Junto com meu tênis e meu terno
que nunca os tive.
No caminhão dos lixeiros
também mandei passear
por longos tempos indefinidos
as formulazinhas de bem escrever
E assim preteri o belo
pra falar o que bem entender
modelado e modulado
por meu próprio fazer
Deixei de lado o ato da construção
escolhi não a Conceição,
mas a arte da confecção.
Poderia ter escolhido
ser fabril e ser febril
Na levada continuada,
cubificada, planificada, planejada,
feitura de arquiteto ou engenheiro.
Eu preferi ser artesão
e fazer de cada obra evento único
que mesmo com semelhar de finalidades
do cotidiano dissesse mais que trivialidades.
Findo por aqui,
numa sensatez bem dosada
é que vai ver
eu nunca aderi ao balançar
dessa tal asa ritmada
pra não sugar à exaustão
a magnitude de seu sangue eterno.
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