Soluço Mental

Impressão 1

2012-01-20T00:53:00.005-02:00

Créditos pela imagem: Jazza2

Dois olhinhos bem pretos

em mundo a desbravar

mas que falta decidir

seu querer dele fazer parte

Incertezas não faltam...

E os sorrisos em mil fotos

tão fartos...

Nada dosados!

Parecem ser bem mais caros

em presença próxima

que pelas imagens

que surgem do quadro luminoso

do aparelho que nos conecta...

O trabalho Impressão 1 de Diego Leão foi licenciado com uma Licença Creative Commons - Atribuição - NãoComercial - SemDerivados 3.0 Brasil.
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Do bucho

2012-01-15T03:41:00.003-02:00

créditos pela imagem: *el finÃsimo jarritos*

Filhos do mundo, uni-vos
com suas caras esfoladas
marcadas, estrebuchadas, queimadas
com fogo de nicotina infernal
sangrando em pensamentos fugazes
de desejos reprimidos

Filhos de puta de todas as horas
frutos de cópulas infames
em becos imundos
em barracos condenados
pelos agentes de Vigilância Sanitária
que não querem nem saber
se para amanhã haverá alguma morada

Filhos de travestis tresloucadas
imprevistos resultados
de prazeres obscuros do ocaso
crias loucas extirpadas pelo rabo
Para o mundo...
Sem dono, sem rumos...

Filhos de leprosos do novo milênio
com chagas fulgurosas
corrosivas
para além da derme
aspergindo crudelíssimos ácidos
de tempos em que não se sabe o que é

Filhos dos bancos de todo planeta!
Possuidores do que não tem
zelosos com o amanhã de suas dívidas
com seus nomes convertidos em números
Pontos em gráficos
de sobe desce sem luxúria

Filhos de imundos mendigos
estendendo as mãos abertas
a espera do juízo do merecimento
sobre os dez centavos que serão
perdidos no meio do sofá
pela ilustre dona de casa.
Mãe de dois filhos,
bem casada há uma década de anos
e que tem amores alternativos
todas as tardes
num bairro da cidade
que vez por outra se vê uns parcos domicílios com oportunas placas:
“Casa de família”.

Dessas fugidias tardes é melhor que não se saiba.

Filhos nunca paridos pelas bruxas de Salém!
Acometidos pela mácula dos não-feitos
recalcam si mesmos
por medo do mundo
que pôs em chamas suas putas madres
temem a fogueira do outro
que os queimará sem medo
se se desvelarem em todo
Dizem muito para não dizer nada
Dizem pouco ansiando que entendam tudo
Desfiguradas criaturas que pagaram
em dezenas de parcelas suas cirurgias
de adequação para as padrões
do último segundo.

Filhos do nada
que é o prato de hoje
um dia vomitarão o que está alocado
bem no fundo de seus buchos
e engoliram a seco
como iguarias e petiscos
do restaurante beira-mar,

E verão o quão podre estava
o que carregava dentro de si
e que se dava de ombros,
pois nunca se quis saber...

O trabalho Do bucho de Diego Marcos Silva Leão foi licenciado com uma Licença Creative Commons - Atribuição - NãoComercial - SemDerivados 3.0 Não Adaptada.
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Antropologia do amor em casa de carnes.

2011-12-03T03:43:00.009-02:00

créditos pela imagem: felipefonseca

Pedaços...
moídos...
bifes...
Peças à venda em açougue
com plaquetas baratas
Pessoas não são
Mulheres não são
Travestis não são
Lésbicas não são
Gays não são
Heteros não são
Pansexuais não são

Não são recursos fugazes
de fim de noite
de dias perdidos

Não são a solução imediata
menos ainda derradeira
Não são o mapa que leva
do labirinto que construímos
por vontade própria
dos outros
e a nosso bel prazer
das conveniências
que não suportam
o dia após o outro
e a espera hesitante

Do segundo seguinte
promessa alguma há validade
Sirva-me o dragão
dilemas na mesa:
Galgar em disparada
ou domá-lo?
Qual será minha disposição?

Cômodo é retornar...
antropomorfizar a casa de carnes
gozar em pleno frigorífico.

O trabalho Antropologia do amor em casa de carnes. de Diego Leão foi licenciado com uma Licença Creative Commons - Atribuição 3.0 Não Adaptada.
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Valentina

2011-11-03T10:59:00.003-02:00

créditos pela imagem: dhammza

Valentina, 15.000 anseios
em números nada ordinais
cardinais tampouco e tão poucos
Cardumes de bem querer.

Valentina, pisciana
esquisita, de mente que se estraçalha
se arrebenta em pedaços
acorda vislumbra a restituir
a alguma forma nem tão concreta
teu vício de ontem
teu terror de outrora

Valentina, mulher bicho homem
sábia, aguerrida, temperamental
colérica, adocicada, cheia de bobagem
suave, de lua, de tempos e ventos
VALENTE como já se intui por teu nome

Valentina, pra ti buquês não são o bastante
frascos de perfumaria, apetrechos de bijouteria
almoços ensolarados, jantares de vela
ou idas vulgares a botequins ou rotisserias

Valentina, te daria o céu
se não o tivessem comprado ontem
no pregão do mercado de ações

Valentina, tu és minha princesa
e não sou eu um pedreiro
cantadas sinceras me interessam
dialogo com o mundo
canto em dupla com a cigarra.

Valentina, porque foste embora?
Só deixaste um rastro
um cigarro pisoteado
no chão grudado e amassado.

Valentina, me leva à falência
não do bolso ou de materialidade
mas de meus pontos vitais
de meus órgãos, de minha vida
dela que sempre vou embora...
que deixo pra trás

Valentina, deixo um corante
em cabeça um turbante
pra fingir sou árabe
pra ser odiado
por motivo inventado
por aquele yankee

Valentina, como diriam no Livro
"Em verdade, em verdade vos digo"
agora não interessa!
Nem um respiro!
o esboçar de um suspiro
de pulmão ou de doce.

Valentina, eu pedi pra que sumiste
eras tu perdição, inferno privativo
que metodicamente marca as horas

Valentina, abdico da cachaça
do papel enrolado queimado esfumaçante
das incompreensões de mim mesmo
pra fluorescentemente me florecer
porque quem sabe assim eu te aches
largando-me numa estrada aleatória

Valentina, eu te amo
eu te chamo e eu te clamo
mas também te deixo ir
porque literalmente é parte de mim
que me implode no dia a dia

Valentina, flores de cravo
imiscuidas a cheirinho de canela
Tua alcunha não importa
mas profiro 15.000 perdões
já que choro prazerosamente
por irdes embora.

Valentina, sem mais.
digo "tchau!".

O trabalho Valentina de Diego Leão foi licenciado com uma Licença Creative Commons - Atribuição - Uso Não Comercial - Obras Derivadas Proibidas 3.0 Não Adaptada.
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(...)

2011-08-03T08:41:00.002-03:00

Sinto tanta coisa. Como se tudo estivesse muito amarrado. Como se houvesse uma grande conspiração de todos contra mim. Que as pessoas estão mancomunadas e sabem tudo que se passa em minha vida.
Um verdadeiro Big Brother orwelliano: 1984 não está muito distante do que penso, talvez o número seja simbólico. Não revelarei o porquê, faz parte de meus mistérios.
Esse meu sentimento faz com que minha cabeça não funcione, pelo menos como a mim me transparecem funcionar as demais. Sempre penso que tudo tem uma ligação, que gera outras coisas. Mas não como simples consequências, ações e reações.
Tudo que intervenho se revela com algum sentido nem sempre muito translúcido em futuro próximo, mas já no presente se apresenta como um sem número de inter-relações inexplicáveis. De que o imediato é uma superfície cheia de indícios, mas que nos quais são cuidosamente inseridos álibis para que ninguém os perceba. Como querem me causar dor, não há motivo para que ela se desvele no agora. Afinal, ela pode ser perpetuada por toda minha vida. Através de minhas frustrações e inseguranças.
Sinto-me engolido, fragilizado, esgotado, deflorado, estuprado e torturado pelo mundo. Tudo é violento, não só no sentido físico. O universo é um grande peso sobre mim. Na minha sincera, mas por vezes megalomaníaca, sensação de que sou um agente que tem grande peso para transformação do mundo, acabo me vendo não raramente como um ser só, deslocado e impotente. Escrevi certa vez algo que jamais parou de latejar na minha cabeça: "nenhum lugar é meu lugar". Parece ser coisa de egoísmo, individualismo tolo, mas sinceramente não é. Pois contraditoriamente, o que mais desejo é um encontro. Que as coisas se convirjam, se tornem claras. Que nos outros me encontre. E há um grande esforço de minha parte para isso.
A esperança é o que me move. Pena ela ser tão decepcionante no mais das vezes. Tive uns cem trilhões de sonhos até aqui. Acredito que bem pouco deles algum dia foi real. Desses poucos nenhum deles se concretizou sem ocorrer muita luta e sofrimento. Nada foi fácil até aqui. O que me faz sentir ainda mais pressionado: vale a pena tudo isso? Deveria entregar os pontos? Ou me engajar mais e mais na busca de nem sei o quê?
Parece ser tudo tão frágil. Tão suscetível a perdas. Nada transmite segurança. Pouca gente está disposta a estar a seu lado. Na primeira falha ou sensação de incômodo mandarão você embora. Se resguardarão, pois descartar os outros é solução menos dolorosa do que a doação de si. O individualismo é latente mesmo nos que mais pregam a coletividade. O amor nunca há de ser um encanto eterno com fulguras permanentes de paixão. Mais do que isso é um entendimento constante de que o outro não é perfeito, que nem sempre vai corresponder as nossas expectativas e que se baseia num desejo mútuo de transformação de ambas as partes. Assim, ambos se transformam e deixam a condição de seres individuados.
Pode ser muito ideal tudo isso. Mas em parte reside um tanto da angústia. Outra vez não só pelo agora, mas pelo se viu até aqui...

(...)
Daí tudo retorna ou não se parece ser possível fugir. A sensação da conspiração do universo grita outra vez. Queria me desacorrentar.

NOTA SOBRE DESPEJO EM UBERLÂNDIA

2011-08-03T00:11:00.001-03:00

“... revela-se, lá do céu, a ira de Deus contra toda impiedade e injustiça humana,
daqueles que por sua injustiça reprimem a verdade” (Rom. 1,18).

Três mil famílias acampadas em Uberlândia estão sendo despejadas pela Polícia
Militar de Minas Gerais (PMMG), em cumprimento a uma liminar judicial, determinada
pelo Juízo da 4ª Vara de Uberlândia. Tensão e dor são vividas pelas famílias. A
população desconhece a verdade sobre a terra, da área ocupada por essas famílias.

A região, que inclui parte do Parque do Sabiá, parte do bairro Santa Mônica, dos
chamados bairros irregulares (Dom Almir, Prosperidade, Joana Darc, São Francisco,
Celebridade, Zaire Resende) e áreas não ocupadas, no entorno, foram um dia de João
Costa Azevedo; (vide matrícula 5.273 e outras - Cartório do 1º Ofício).

Com a morte de João Costa Azevedo, aparece uma doação feita por esse a João
Costa Silva (vide matrícula 26.016 – Cartório do 1º Ofício). Em seguida, morre João
Costa Silva e aparece uma escritura pública de compra e venda de João Costa Silva para
Lindolfo Gouveia (vide transcrição 48.050 e 51.075 - Cartório do 1º Ofício).

Aproveitando a confusão, surge um novo documento: uma permuta entre João
Costa Azevedo, Virgílio Galassi, Tubal Vilela, Rui de Castro, Irany Anecy de Souza,
os Irmãos Torrano e outros. Esta permuta, repleta de irregularidades, gerou matrículas
de imóveis sobre as terras que foram um dia de João Costa Azevedo (matrícula 23.894
-Cartório do 1º Ofício). Estas matrículas provocaram diversas sobreposições de áreas,
como por exemplo, a matrícula. (51.075 e a matrícula 13.121 - Cartório do 1º Ofício).

Quase todas as terras de João Costa Azevedo viraram loteamentos (irregulares e
regulares).

O espólio Irany Anecy de Souza, um dos supostos donos da área, nunca tomou
posse efetiva da mesma, porque rompeu com a imobiliária Tubal Vilela, tanto é que
desfez a permuta irregular.

Irany vendeu centenas de pedaços dessa área para terceiros, e esses possuem
matrículas dos mesmos, num loteamento chamado “Vila Jardim”, que nunca foi
aprovado pela Prefeitura de Uberlândia, mas mesmo assim alguns desses pagam IPTU.

O abandono da área levou 3 mil famílias de sem terra a ocupar o local..

A decisão do despejo se baseia em documentos com indícios concretos de
fraudes cartorárias. Agrava-se o fato de que na escritura juntada aos autos de n.
0320430-08.2011, uma simples conta matemática comprova a ilegitimidade do Espólio
de Irany Anecy de Sousa, que vendeu quantidade de terras superior ao próprio
título da área que alega ser proprietário.

Por sua vez, o Juízo da 3ª Vara Cível da Comarca de Uberlândia, em pedido
de Ação de Reintegração de Posse, ajuizada por outro suposto dono de parte dessa
área, declinou competência e determinou a remessa dos autos à Vara Especializada de
Conflitos Agrários da Comarca de Belo Horizonte.

O 3º Promotor de Justiça, da Promotoria de Justiça e Defesa do Cidadão,
manifesta pelo interrompimento dos mandatos de reintegração de posse expedidos pelo
Juízo de Direito da 4ªVara Cível, para se manifestar no feito e no sentido de pacificar o
conflito.

Denunciamos e repudiamos, portanto, essa injustiça, que desrespeita a dignidade
dessas famílias, colocando em risco a vida, e cerceando a luta justa por terra e moradia.

Uberlândia 01 de agosto de 2011

AFES – AÇÃO FRANCISCANA DE ECOLOGIA E SOLIRIDARIEDADE

APR - ANIMAÇÃO PASTORAL E SOCIAL NO MEIO RURAL

CPT – COMISSÃO PASTORAL DA TERRA

IMPASSE EM DESPEJO EM UBERLÂNDIA

2011-08-02T22:52:00.000-03:00

O clima é de tensão e impasse no despejo das 3 mil famílias acampadas na fazenda Tenda em Uberlândia. Na ordem expedida pelo juiz Walner Barbosa Milward de Azevedo não consta demarcada a área a ser despejada, conforme exigido por lei. Ocorre que não se tem como identificar o local para o cumprimento das decisões judiciais. E ainda mais a individualização da área e sua perfeita identificação é obrigação dos autores nas iniciais das Ações de Reintegração. Isso não foi feito e não é função dos oficiais de justiça. Existem áreas que não são objeto do despejo onde as famílias podem permanecer. Os Oficiais de Justiça não conseguindo identificar estas áreas estão se valendo do serviço de um topógrafo contratado pelos supostos proprietários. Os advogados das famílias entraram com um recurso alegando que a ação que está sendo cumprida é de reintegração de posse e não uma ação demarcatória de propriedade. Portanto, esse serviço ilegal de demarcação de glebas para efetivação de liminar de despejo atinge as famílias acampadas, e é prova clara do que temos denunciado: a superposição de matrículas sobre o mesmo imóvel e as fraudes cartorárias.
Inclusive o espólio de Irany Anecy de Souza, um dos pretensos proprietários, é réu em processo em curso na 2ª Vara da Fazenda Pública e Autarquias de Uberlândia, motivado pela inexistência de demarcação da gleba de terra da qual ele se diz proprietário.

AFES- AÇÃO FRANCISCANA DE ECOLOGIA E SOLIDARIEDADE
APR – ANIMAÇÃO PASTORAL E SOCIAL NO MEIO RURAL.
CPT – COMISSÃO PASTORAL DA TERRA

Novo mundo admirável

2011-05-30T22:59:00.002-03:00

Há de se construir um novo mundo
Mas esse mundo não é só seu, nem só meu
É nosso! Da gente!
É preciso então nos libertarmos
de nossa amargura e mesquinhez

É preciso construir um novo mundo
Mas esse mundo não respeitará fórmulas
Nem três, nem duas, nenhuma!
Nenhuma pré-condição será aceita.
Ele se fará a partir da experiência
Repleto de vida, se fará da própria vida

É urgente construir um novo mundo
Sem qualquer pudor em relação ao amor
Solidário e fraterno, humano.
Sem rancores e muitas cores.

Mais que tudo é preciso um novo mundo
Sem individualismos e egoísmos
Mas que também não se despreze o indivíduo
Nem se tente matar seus desejos
Que não seja um animalesco projeto anti-humano

Urge muito construir esse novo mundo
Faz-se necessária então a organização popular
Mais do que todas vanguardas
Mais do que todas as discussões nos Congressos
Mais do que a beleza inflamada dos heróis
Eles são passageiros e o grande projeto emancipatório
este sim, para o sempre tem de ficar
É preciso então a consciência
a de que se faz política cotidianamente
Até mesmo em casa e na rua.

Não sei muita coisa, mas eu acredito
Que nesse sonho devemos nos engajar
Se quiser então vamos lá...

imprevisivel

2011-05-19T00:33:00.003-03:00

O que me deixa mais apreensivo é que com você eu nunca sei o que será amanhã. Aliás, nunca sei o que será no instante seguinte. Mas ao mesmo tempo tenho vontade de arriscar todas as fichas, todo o dinheiro, todo o futuro, só por ser tão bom o presente ao seu lado. Nunca fui disso, nunca fiz isso. Só posso afirmar que sinto vontade de fazer por toda a vida.

Sinto-me ainda descompassado. Creio que a desejo demais. Mais do que deveria ser. Seu ritmo parece outro.

E o pior...

Logo, logo você vai embora... e não falo isso só por dizer. Seus planos são bem certos e eu lhe quero o melhor do mundo. Mesmo que meu egoísmo se atreva a dizer não, para que fiquemos juntos por longos tempos.

O amanhã não nos pertence...

Queria escrever mais... no momento é suficiente.

pra...

2011-05-16T22:56:00.002-03:00

Não nasci pra amar
pra me amarrotar
pra me amarrar
e pra arrotar
pra me armar
pra sufocar
e pra ficar
ou deixar
alguém
sem ar

Invólucro de dedos

2011-04-15T22:39:00.007-03:00

às conversas perdidas no passado encontradas em hoje.

Em invólucro
apertada
entre dedos
quis se fechar
Lacrada
invulnerável
inefável

Quis se personificar
solidão em essência
apertada
vendo nas frestas
da grande mão
lampejos de vidas outras

Quis nelas tocar
Seu querer de ser só
viu-se esvaecer
naquilo que olhava
E que era um tantinho
em que se agregava.

Nisso se moldava
se desprendia
membro, membro, cabeça
um por um
em paulatino saía.

E uma por uma
também não mais foi
E se transmutava
numa mais umas
Pessoas várias
que trazia pra si.

Se se isolava
em retraimento
agora se perdia
Mas sentia um desejo
de encontrar a si mesma
que jazia em espírito
ou num ponto de ônibus
desses quaisquer
onde está estacionado o passado.

A obra Invólucro de dedos de Diego? Chuck? Glommer? foi licenciada com uma Licença Creative Commons - Atribuição 3.0 Brasil.
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Angústia

2011-04-13T00:02:00.003-03:00

Minha palavra é letra morta
Queria terminar aqui o poema
Minha angústia também
Só que ela não cessa em estrofes

Tudo aparece descolado
deslocado do mundo
Será imaginação?
Esquizofrenia?

Podia, se assim for
ser tudo euforia

Não é.

Uberlândia, 13/04/2011 - 02:03 h AM

A obra Angústia de Diego? Chuck? Glommer? foi licenciada com uma Licença Creative Commons - Atribuição - Partilha nos Mesmos Termos 3.0 Não Adaptada.
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Inoperância rítmica acentuada.

2011-03-16T03:27:00.011-03:00

Créditos pela imagem: * NightHawk24 *

Um dia me perguntaram
Por que não grafava poesia assim?
Por que não a "construía"
- como gostavam de dizer -
na batida da asa ritmada?

Eu não dizia
mas muito queria dizer
que simples demais seria a questão.
Que era por não ser
a poesia um edifício
mesmo sendo erigida
na superposição de linhas
uma após outra na vertical.

E que o ritmo ajeitado
que não era regra
porém muito costumeiro
era uma belezura
Mas não era tudo em si
Por si carecia de um algo
que pudesse ser um pouco de mundo,
vestígios do vital.

Eu mesmo rimei umas duas vezes
Uma foi sem querer
A outra foi plágio inconsciente
que os corujões chamam referência

Por essas tais vezes
não recebi elogios
pra apetecer minha egocentria
Tampouco mereci deferência.

Amassei o caderno
com muitos dos escritos
mandei-os pro inferno
Junto com meu tênis e meu terno
que nunca os tive.

No caminhão dos lixeiros
também mandei passear
por longos tempos indefinidos
as formulazinhas de bem escrever
E assim preteri o belo
pra falar o que bem entender
modelado e modulado
por meu próprio fazer

Deixei de lado o ato da construção
escolhi não a Conceição,
mas a arte da confecção.
Poderia ter escolhido
ser fabril e ser febril
Na levada continuada,
cubificada, planificada, planejada,
feitura de arquiteto ou engenheiro.

Eu preferi ser artesão
e fazer de cada obra evento único
que mesmo com semelhar de finalidades
do cotidiano dissesse mais que trivialidades.

Findo por aqui,
numa sensatez bem dosada
é que vai ver
eu nunca aderi ao balançar
dessa tal asa ritmada
pra não sugar à exaustão
a magnitude de seu sangue eterno.

A obra Inoperância rítmica acentuada. de Diego? Chuck? Glommer? foi licenciada com uma Licença Creative Commons - Atribuição - Uso Não-Comercial - Obras Derivadas Proibidas 3.0 Não Adaptada.
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Espuma, sabão e as utopias contra as distopias.

2011-03-05T01:47:00.007-03:00

créditos pela imagem: TheGirl78

Todo sectarismo já nasce morto
na política, no amor e na vida.
Todo descrédito pelo outro também
Mesmo que os santos digam amém

Toda tolice será perdoada
até que se tenha humildade
para reconhecer o tolo que se é

Mas nenhuma estupidez será perdoada
quando for feita visando o bem de si só

Logo, logo será ceifado
no corte seguido degolado
Estripado e esquartejado
Não pelas armas
Não pelo físico
Mas na artéria da alma

Padece de vitalidade
A rubra cor que pinta o céu
é a mesma que na rua se permite pintar
as portas dos barracos nas vielas estreitas
das ladeiras íngremes de violência
geradas pelos tapas que dão os opressores
nas faces tristes
justo daqueles que geram sua fortuna

Por agora só resta esfregar
limpar do chão essa vermelhidão
Misturam-se os líquidos
Sangue e sabão.
Corre a vida lá fora
Enquanto teorizamos a revolução.

A obra Espuma, sabão e as utopias contra as distopias. de Diego? Chuck? Glommer? foi licenciada com uma Licença Creative Commons - Atribuição - Uso Não-Comercial - Partilha nos Mesmos Termos 3.0 Não Adaptada.
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Depois do instante.

2011-02-01T02:02:00.004-02:00

Créditos pela imagem: Meryabad

Papelão não esquenta do frio.
Não faz uma casa instantânea
à noite, na rua.

Escoam rios do céu.
Correntezas e ondas
arranham o meio-fio.
Levam vidas,
trazem terrores.

Desabitado e desabrigado.
Deflorado e depreciado.
Desgraçado.

Num bater de asas
levou me embora,
o que me fazia.
Envolto em quimeras...
Enquanto eu dormia.

A obra Depois do instante. de Diego? Glommer? foi licenciada com uma Licença Creative Commons - Atribuição - Uso Não-Comercial - Obras Derivadas Proibidas 3.0 Não Adaptada.
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Revirar a volta

2011-01-13T20:46:00.009-02:00

Créditos pela imagem: FrauBlucher

Meu escrever é busca insistente
procurar de mim mesmo
envolto em voltas e mais voltas
dinamitar de verborragias
diarréia palavresca verborréia

Meu escrever é tentativa
frustada de captação de meu viver
Turvo, insólito, despreparado
abraça nebulosas do inesperado

Exaspera-me bruta fera
Assim só pra combinar
primeira e última palavra
do verso meio morto
Todo tolo.

Surpreende!
Diz que sou delinquente!
Meu delito foi te amar
Desconcordantemente
o verbo e o pronome.

Assim disse ela
que respondia pela alcunha de Norma
Norminha para os íntimos
Norma Culta para os comuns
como eu sou, como você deve ser
Tão regrada e sistemática
mas descompassada
perto do fervilhar das línguas
que reinventavam a fonética
a gramática e a própria vida
Bastava um corriqueiro sair à rua

Mesmo assim eu a amava
Ela, a Norma...
que de algum modo ajudou a me fazer
Só lamentava isso dela
Essa tal coisa se enclausurar
se alhear tantas vezes
ao tombar da tradição pelo novo
à reinvenção das negações do passado

Um texto é cheio de reviravoltas a cada instante
Assim como nossa estada sobre (ou sob) a terra também é.

A obra Revirar a volta de Diego? Chuck? Glommer? foi licenciada com uma Licença Creative Commons - Atribuição - Uso Não-Comercial - Obras Derivadas Proibidas 3.0 Brasil.
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[Evento] O último rock do ano! - Anos 60 contracultura e contestação

2010-12-13T14:22:00.005-02:00

Para quem mora em Uberlândia...

O último rock do ano! - Anos 60, contracultura e contestação!

Nesta quinta-feira, 16/12/2010, a partir das 22:00, no CC Santa Mônica da UFU!

Bandas:

Stranger (The Doors Cover)

Black Jacks (The Beatles Cover)

Realização Coletivo Amanhã vai ser maior!

Ranhura

2010-11-12T01:00:00.004-02:00

###

Ranhura!
Não sei porque essa maldita não me sai da cabeça.
Queria porque queria escrever um poema com ela.
Lá na parte gloriosa eu tascaria uma bela e sonora "ranhura".
Daquelas que dá pra sentir o risco no olho de quem lê
igualzinho o jogo da velha marcado nas lentes de meus óculos.
Ranhura. Rasura. Procura. Sutura. E cura!
Porque isso é descomplicado demais
E até mesmo o queijo-cura.

Infame o que disse
Seria então sensato
limar e limbar isso
neologismo é indício de fracasso da lingua
quando a palavra nada desvela

Isso ficou um lixo
Solução?
Só uma ação é coerente:
Ranhura nisso aqui.

valerá

2010-11-03T23:31:00.005-02:00

Crédito pela imagem: depininiped

Se te sufocas
o ar que respiras
muito é inevitável
É hora de mudar

Doerá se fizer parte de ti
Sim, eu sei que doerá
Mas
extirpa de teu peito
arranca de teu âmago
Faz brotar que valerá
Pouco custará

Encolhe em ti mesmo
Depois espicha
Espicha a ti mesmo
Lava-te nesse borrão
Borrão de sentimento
tão mais ameno
tão mais lisonjeiro
tão mais de esperança

Para um sonho continuo
espreguiçarás!
Abre o braços
Deixa-te vibrar
encontra o alento

Eu sei que sim
não é fácil acordar
Mas te digo
não, não custará
Um tanto muito valerá
Eu sei que vai passar

Rojo - Vermelho - Red

2010-10-28T17:00:00.004-02:00

Rubra cor do inferno...
Será um belo por-do-sol?
Rosas ajuntadinhas em arranjos florais?
Sangue que lava o chão de dor?
Proletariado fazendo revolução?
Teus olhos lacrimosamente lavados?

Rubra cor do inferno...
Inferno maior é bem aqui.

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Inatomizado

2010-10-27T16:48:00.007-02:00

créditos pela imagem: f3ktion

Eu não sou um indivíduo
Indivíduos são únicos
são particulas isoladas
e eu não quero ser assim

Eu não sou um átomo
Não sou lua sozinha da Terra
Tampouco a piracema do ano
Não sou um evento
de quinta ou décima
vigésima categoria

Talvez seja sujeito
de mim dos outros
para os outros
mesmo que eles
não sejam de mim

Sou caos da alegria
Melancolia organizada
Sou vícios emocionais
Torpores conjunturais
Implosão das estruturas

Sou o que dói
pra quem finge
não ser ver e não ter

Sou aquele que não é você
mas que encontra sentido
em função do próprio viver
seu e de todos os seres
inumanos ou não

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Desamor

2010-10-24T18:54:00.003-02:00

Créditos pela imagem: Leandro

Obs.: Poema escrito há meio século atrás e sem vínculo algum com a realidade atual... rs.

----------------------------

Desamor

Você não me ama
Se amasse entenderia
Não me deixaria ser de outra
Não brincaria comigo de amor idealizado.

Se me amasse
E o amor fosse verdadeiro
Não ficariamos submersos no surreal
Viveriamos a realidade
E eu não precisaria escrever utopias versificadas.

Se eu a amasse
Declaria meu amor incondicional
Lutaria contra tudo e todos
Como o bravo cavaleiro
Que a tantos provoca gargalhadas
Mas enfrentava bravamente os gigantes
Mesmo sendo eles moinhos de vento
Por aquela que para ele era a mais bela donzela
A (talvez não) tão pura e doce Dulcinéia.

Se eu me amasse
Lutaria pelo meu mais fútil desejo.
Mesmo quando fossem instantâneos
E os tivesse prontos em três minutos
Os devorasse em bem menos
E mais rápido ainda os vomitasse.

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Poema pra caber no twitter

2010-10-20T20:22:00.000-02:00

Dicotomias de bom e mau. Eu não nasci pra viver assim. Trigonometria. Quadripartite. Quinquenios. Semestres. Não sou número. Tampouco exato.

De ontem pra hoje

2010-10-18T23:54:00.002-02:00

Essa vontade de escrever incontrolável que tenho tido de ontem pra hoje não faz sentido. Escrevo para dizer o que ninguém ouve.

euqueninguemsabe

Assim foi e é

2010-10-18T23:15:00.003-02:00

De súbito assim
Foi assim que foi
E eu nem notei
Os dias são segundos
Não dão para nada
Nem pra dizer
Ainda mais quando se é tão bobo

Eu tenho medo
do que virá
sempre foi
espero que
nem sempre será

Os ditos e os não ditos
não raro são malditos
Mas benditos sejam
os que dizem
Pois seus corações
não se apertam
com o que quiseram que fosse
e nunca se atreveram

Eu pouco disse
bastante menos do que quis
Agora sinto dor no peito
Hey, cadê você flor-de-lis?

Perfuma o horizonte
Perfuma a minha vida
Mas adivinha
Pois se depender de mim
Nunca saberá
Nunca saberá que isso quis

Porque tenho medo
Medo do horror
Do terror e mais ainda
do amor

Por isso sou volátil
Por isso nunca sei
Nunca sei pra onde vou
Confundo-me agora
Antes e depois

Às vezes o que escrevo
me soa tão repetitivo
Vai ver que é porque
vivo sempre ciclos de dor
E tento traçá-los assim
Tortamente verticais
Horizontalmente lineares

Sorrio pra todos
menos pra mim.

euqueninguemsabe
Uberlândia, 18/10/2010. Por volta das 23:35 em horário de verão numa segunda-feira de sentimentos de inverno.

.

2010-10-17T13:49:00.002-02:00

Tão jovem foi construir seus sonhos, num lugar que não se sabe e nem se quer estar. Por entre os carros, semáforos, gente por todos os lados passava. Só queria construir seus sonhos, mas como já disse, eles se modificavam a todo instante. Eram todos tão belos que não se permitia, nem se impunha a querer que eles fossem um só, que fossem fixos como palavra grafada a tinta em papel de livro.
Não tinha planos. Nem pro futuro. Não se apegava às coisas, às pessoas, não se preocupava em ter alguém. Aprendera a se virar. Queria estar com todos num instante e no outro com ninguém. Era impulsivo, reprimido, divagante, compenetrado, prolixo, direto, sensível, solitário, popular, inconstante, esperançoso, comunista, anarquista, democrático e niilista. Tudo isso ao mesmo tempo.
Detestava seus escritos e os achava vazios para os que os leriam.
Queria ser superstar e revolucionário. Sentia raiva e ódio de tantos, aqueles mesmos que queria tão bem. Desejava abandonar tudo, mas tudo aquilo era a sua vida.
Acabaria se matando se matasse aquelas coisas, aqueles desejos e sentimentos.
Então só abaixava ou levantava a cabeça, de acordo com a ocasião...
Seguia quixotesca e toscamente lutando por aí.

euqueninguémsabe

2010-10-17T13:36:00.004-02:00

Há vazio
...
Você nunca se sentiu assim?

Há vazio
...
Você me entende?

Há vazio
...
Vou embora.

Há vazio
...
Só vazio

euqueninguemsabe
Uberlândia, 17-10-10. 12:45 h.

Raio

2010-10-17T12:54:00.006-02:00

créditos pela imagem: Owen Zammit

Raio
Que me parta!
Em três
Em dois
Em mil
pedacinhos

Raio
Posso ir com você?
Não me choque
Viajemos
Juntos

Raio
Cadê o trovão?
Com ele vamos gritar
pra extravasar
tirar esse caco
de vidro
pontiagudo
do peito

Raio
Vamos sumir
Do céu caíremos
Rumo ao chão

Raio
Que me parta!
Só quero sumir.

euqueninguemsabe

Uberlândia, 17-10-10. 12:11 h.

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O sábado e ela (sem ela).

2010-10-10T01:33:00.002-03:00

Créditos pela imagem: Samuca

Cinza gris grisalho
Nebuloso sombrio
céu fechado
Lua tapada
Frio vento
Fico
Escondido
Cobertas roupas banho
Sonhos se dormisse
Pisco viro reviro
Lembrei
ou melhor
Lembro
Dela
o dia inteiro
e a quase todo instante
Ela
Que nos últimos dias
não vi

Leva uma mensagem
bem doce ao ouvido dela
Morceguinho frugívoro
Lá chácara do Não-Sei-Onde
Diga que
a quero muito bem
Tão especial que ela é
Só peço mais
uma coisa
Não a assuste
Pois não o perdoaria
se isso acontecesse
Leve assim
só o que sinto por ela
por ela
Sentir
que não ouso rotular
Mas que é
da melhor espécie
Que um humano
pode ter

Uberlândia, 10/10/2010 - 01:40 am

Sábado e ela (sem ela) by Diego? Chuck? Glommer? is licensed under a Creative Commons Atribuição-Uso Não-Comercial-Compatilhamento pela mesma licença 3.0 Unported License.
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Vivendo as utopias contra as distopias nos trópicos e para além deles

2010-10-03T23:10:00.005-03:00

Créditos pela imagem: pablodf

Quando os discursos se desencontrarem mais uma vez, talvez não haja voz. O silêncio talvez diga algo. Muito se gritou, muito se disse, pouco se fez até ali.
Nesse momento se saturará... o grito do oprimido, e daqueles que diziam ao lado dele estar. O grito do opressor, então extirpado de sua condição.
Nesse momento, política não se fará mais em caixinhas, depositórios de papeizinhos, ou em calculadoras sofisticadas. Se fará no dia-a-dia em cada ato público, no trabalho, na mercearia e na vizinhança.
Nesse momento, todos os dias serão eleitorais. Não daqueles que decidiram por você por um tempo indeterminado. Mas serão vislumbrados como eleições perenes e continuadas de sua vida. Você não elegerá indivíduos, elegerá o seu direito de ser, de agir e ao mesmo tempo se solidarizará com os seus. Será humano. Será pleno. Será vivo. Não será mais moribundo. Não mais se reprimirá por visualizar realidades utópicas. A distopia não será mais um tubarão pronto a emergir em algum trópico. Nem acima, nem abaixo ou na linha do país sulamericano se permitirá o autoritarismo, ou a doutrinação do outro.
Se reconhecerá que humanos somos. Que sociedade somos. Que dos outros precisamos. E para nos prolongarmos é preciso irmos além de um pensamento sobre nossa própria vida. Não seremos mais mesquinhos. Não seremos mais egoístas. Não seremos mais tolos. Ou pensaremos que revolucionar é coisa de babacas.
Não precisaremos também que pensem por nós. Não precisaremos que façam por nós. Juntos faremos.
Eu olharei e você olhará e verá que podemos todos viver bem e que todos os luxos são falsidades imagéticas de um lugar que não é nosso.
Nesse dia eu não votarei em Dilmas, em Motosserras, em Marinas ou Agripinas. Nem em Plínios, Salgados, Doces ou Sampaios. Muito menos em Pimentas, em Ruis, Barbosas, Costas ou Cominhos. Também não votarei em Zé Marias ou em Marias Josés. E repudiarei vigorosamente os fascistas recalcados sob a égide musicada de Fidelix e mais ainda de Eimmaéis.
Nessa bandeira estrelada, sob o azul, o verde e o amarelo-ouro verte e verterá por tanto tempo ainda muito sangue. Talvez tenha chegado a hora de tirar as suas cores. Talvez tenha chegado a hora de aboli-la.
Talvez seja a hora de estendê-la nua e crua destituída de toda sua simbologia.
Os garotos e garotas mortos, física ou mentalmente, de todos os dias ressuscitarão revelarão um olhar iluminado, depois de sempre se sentirem cegos por uma venda que mal sabiam que os privava de visualizar o que estava bem às suas frentes.
Eu sei, pois comigo sempre foi assim. Sempre tentarão me privar disso. Tentaram me castrar os sonhos desde que eu nasci. Firme e forte eu fingia ter acreditado que o que me diziam era verdade. Mas eu era só desconfiança. Desbravei o mundo, me perdi por um milhão de tantas vezes. Eu mesmo me confundia e até este momento estou a me encontrar.
Só não permito que me privem de tentar.
Quando isso fizerem talvez seja incapacitado até de sentir. Esquartejado sentimentalmente então não seria mais que simples coisa, pois o sentir e dele experimentar são um amálgama indissociável.
Mas quanto ao silêncio que me referia. Você deve estar a matutar: ele não diz nada, como se converteria no próprio ato de transformar?
É que aqui não falo de voz. Mas de atitude contemplativa. Os gritos de antes só eram necessários porque nos digladiávamos. Preferíamos socar o outro, por mais próximo que fosse, antes de ouvi-lo.
Paradoxalmente, nesse silêncio haverá sim voz. O que não haverá são os surdos funcionais.

Uberlândia, 03/10/2010. Quase às 23:00 h. No mesmo dia que mais uma vez se destacou alguém pra decidir a sua vida e seu direito de ser. Poucos dias depois que quando se pensava que não seriam mais tão audaciosos, tentaram perpetrar um golpe militar num país chamado Equador. Há alguns meses desde quando começaram a expulsar ciganos do país que dizem ser grande gerador da erudição e sabedoria para o mundo moderno. Há alguns anos desde que comecei a me despojar da crença de que as coisas eram sólidas e impermeáveis. Um velho barbudo, que não era Santa Claus, me disse que elas sempre se desmancham no ar...

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É que há

2010-10-02T22:58:00.005-03:00

créditos pela imagem: Juliano Mattos

Depois que a chuva acabar
Restará
Lixos pelo chão
As poças logo secam

Depois que o som acabar
E antes do sol raiar
Você se sentirá só
Mesmo junto a tantos

Em meio a muitos
Muita solidão é que há

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Temporiza( a )dor

2010-09-19T00:25:00.007-03:00

Imagem: marta.tci

Experimente o elixir
Da curta vida
Mais curta que curta-metragem
Posso advertir que
Só porque é curta
Não é proibido que a curta.

Palavras, palavras, palavras
Repetidas, repetidas, repetidas
Sem nexo, com nexo, conexo, desconexo
Aloco-as em parcas arrumações abstratas
Desarranjam-se em frações de esquecimento
Registrar é vicio dos desmemoriados

Flui o ontem em rios de hoje
O que se foi em águas do que virá
Pororoca das dez ilusões vindouras
Naufrágio das desilusões de outrora
Fugirei em meu barco numa outra hora
Para as bandas dessa correnteza
Que em lendas dizem que verte para o mar

Leio Confucio em seus ditames
Pena ser ele muito confuso
Para quem só é levado para um lugar
Que não imagina o que é
Mesmo questionando porquê
Como está ou onde vai se chegar

A brevidade não é coisa de idade
Se fosse, as crianças seriam assim
Jovens eternas mortas de tédio
Brincando em playgrounds atemporais
Pueris como os anjos celestiais

O velho não se angustiria com a morte
Estaria a cada segundo mais forte
Mesmo no peito tendo um corte
Profundo, intenso, ilógico e inesperado.

O tempo não é imaginário
Alguns se esquecem dele
Tentam aprisioná-lo
Fechá-lo em caixinhas especiais
Mas isso só funciona ali
Nas mentes que fingem que ele não existe
Enquanto ele as corrói sorrateiramente.

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Boçal Experimentalismo do Sentimento, da Forma e da Poesia

2010-09-07T01:53:00.003-03:00

Imagem: Piterart

Alô, você que não me entende

Tão gentil em fingir me ouvir

Mas tão surda do que lhe falo

Você não é, nunca foi culpada

Eu sou e sempre tive a certeza

Que com tanta raiva estuprado

Meu cérebro foi por eu mesmo

Nem é culpa de álcool e do ato

Inconsequentemente atordoado

Pelo gritar ferino embasbacado

Ecoante na noite do desagravar

Que tivemos antes de nos odiar

Em pré-histórica era inventada

Nas núpcias ilusórias de torpor

Em fulgurosos enxames de cor

De tantos insetos espetaculosos

Trafegando tão desconjuntados

Buscando pólen de flor em flor

Engalfinha-me sem eu perceber

Duvido que disso você é capaz

Eu percebo bem mais do queria

O estoicismo me passa distante

De agruras é que me componho

Cometo infanticídio do amanhã

Não me permito nem esboça-lo

Boçalizo-me cônscio bem disso

Evitar antever o que não vai ser

Desesperança não é temperança

O vício não gerará virtuosidade

As sementes de ar em fofa terra

Não parirão as árvores de vento

Nem a frondosa copa das brisas

De pouco adianta a condolência

Sua inflexão não mudará ontem

Não se faça de hipócrita valente

Sua tolice revelará tudo do caos

Mas já então não mais adiantará

Quase nada valerá alguma pena

Você que se colocará no inferno

Boçal Experimentalismo do Sentimento, da Forma e da Poesia by Diego? Chuck? Glommer? is licensed under a Creative Commons Atribuição 3.0 Unported License.
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Tolo amor

2010-09-06T06:03:00.003-03:00

Imagem: LensENVY

Nem sei se eu a amo.
Ou se é fixação inconsequente
Em conluio com minha incoerencia
Jorrando...
Da fonte, veneno de serpente.

Entre os quadros milimetrados
Intercalados em meu pensamento
Vejo seus dentes no primeiro dia
Afagando o ar ao seu e meu redor

Pouco tempo depois a odiei
Ilusão foi como na primeira vez
Que a vi e que logo a amei
Conpenetrado em sua indiferença.

Logo mais você me bem quis
Mas não eramos uma sinfonia
Eu a desejei de todo, o mundo.
Você me via assim tão fraternal.

Nos entremeios de cabelos
Que se cacheiam tão negros
O universo se revela
Em psicodélicas brumas astrais

Mas eu nem sei como a quero.
Anseio beijar sua derme reluzente
E morder de leve seus lábios de flor
Bobo com seus olhos brilhantes.

Mas não é simples assim
Há muito tenho medo de tudo
Dos sonhos e mesmo do futuro.
E acabo deixando para lá
Entrego minhas fantasias para o mar

Escrever

2010-09-05T08:28:00.000-03:00

Escrever é um ato de auto-mutilação e reinvenção de si mesmo.
Destruo-me do antes e surjo como novo ser na fixidez da palavra...
Esta que tentarei, bem provável, romper posteriormente
e que contudo estará lá. No papel, na tela do computador...
Para me contrariar, para não deixar fingir que nada foi.

Escrever exige enfrentamento e dói... e alivia.
Porque escrita boa parece ser aquela que se faz dos sentimentos.
E sentimento que se preza faz sentir o trespassar da alma para o corpo.
Visceral, angustiante e doce. Empalar múltiplo provocado por si mesmo.

Mas escrever também é o pensar e o fazer rir. Ou então rir do que não tem graça.
Escrever é dar suspiros vitais quando se está semi-morto...
quando se está em desacordo com o mundo e todos diariamente sugam suas energias vitais.

Escrever é contestação do que se sabe e o que não se sabe.
É o expressar humano mais desumano
Porque nunca se diz tudo o que se queria dizer
E ninguém sente o tom verdadeiro de cada letra grafada
E ninguém lhe ouve no momento que se sente
E se faz na contradição do recluso que ser ouvido.

O escrito se faz para os outros
Que nem sempre entenderão
Interpretam-o com altivez no intuito de chegar a seu mundo
Mundo que também deles é, mas que existe algo só de seu

Mas você sabe disso e do que virá adiante
e mesmo assim o faz...

E assim...

Deturparão o seu dito
com interesses puros, mesquinhos ou tecnicistas
Dirão de sua palavra o que ela nunca disse
Farão dissecação de cada caracter seu
Farão juizos tolos de valor.

Mas disso nem deveria me importar...
Se o que escrevo fosse só meu jamais eu escreveria.

Reativando...

2010-09-04T01:59:00.003-03:00

Depois de muito enrolar, embarco em mais uma tentativa de reativar isso aqui...

Acho que vou mudar, não vou colocar mais meus toscos poemas, nem minhas narrativas fictícias amalucadas. Vai ser uma coisa de diário, mas sem compromisso com a regularidade. Uma coisa dessas bem tolas que a gente faz para que os outros leiam, mas querendo que fiquem enterradas bem no nosso âmago.

É bem capaz que seja assim, pq lá dentro bem guardadinhas elas doem. Doem porque falam do mundo dos nossos olhos. Não o mundo preso na retina e que ali fica parado, mas mundo que por ela interpenetra e se forma e se deforma, massinhas infantis multicoloridas do mundo de tons cinzas.

Nos últimos meses minha vida mudou um tanto. De proletário das burocracias arquivísticas, virei umas outras sem coisas. Dentre elas modifiquei minha militância política. Isso que me entristece... Acho que era mais utópico antes disso e isso era tão bom... Pois quem vive das utopias não se deixa morrer, por mais que um batalhão de trogloditas isso queira fazer.

Hoje sou cético. E quem é cético se mata, como se estivesse sendo envenenado. Assim como aquele que se fecha e pouco a pouco se torna ruínas. Esfarinha-se a si mesmo sem perceber.

Amanhã escrevo algo mais... por hoje dói algo lá num não sei onde de meu peito...

[sem título]

2010-04-11T00:34:00.004-03:00

créditos pela imagem: Terreta

Sakountala ou Çacountala
ou L'Abandon ou Vertumne et Pomone
(1886-1905) - Camille Claudel

Eu amo.
Eu amo utopias.
Utopo os amores.
Amoreio os utopores.
Utoporo as amorias.

Desconecto o sentido
Que vem do imediato
E emerge da boca, trivial

Seus lábios são doces
Minha garganta doente.
Eu fantasio você
E você me fantasia
Traveste-me!
De seus interesses.
De seus convenientes.
A mim tão inconvenientes.

Perto de ti eu sou tudo
Tudo que ninguém é.

Meus projetos são os seus
Que se foda o que penso
Que se foda que existo
Que se foda o que sou.

Serei então você
Serei então... nada.
Orgulho tenho pouco
Nunca quis isso mesmo
Nunca quis ser eu pra alguém.

[sem título] by Diego? Chuck? Glommer? is licensed under a Creative Commons Atribuição-Uso Não-Comercial-Compartilhamento pela mesma Licença 3.0 Brasil License.
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Foda-se.

2010-03-11T00:04:00.002-03:00

créditos pela imagem: Miriam Cardoso

Queria escrever para desancar o choro que está guardado em mim não sei bem onde. Mas as palavras se escondem, se enfiam num buraco negro que dizem estar no meu estômago, bem depois de minhas tripas. Estão presas entre correntes de carne viva. Estão desnorteadas, desbaratadas, descortinadas, espancadas, intoxicadas e flageladas. Elas e as lágrimas precisam se desatar de tudo isso, mas nem mesmo a mais mortal das armas de corte, forjada pelas mãos e punhos do próprio Hefesto, é capaz de fazer com elas se deflagrem e possam se espalhar no ar, tal como sublima a pastilha naftalínica.

Não sei o que se passa. Não é amor, nem ódio, muito menos rancor ou saudade. Talvez seja a dor de há muito não sentir nada disso. Um sentimento de aflição por um esvaziar de si mesmo... Que lembra a areia paulatinamente caindo pela ampulheta.

Fausto, Fausto... Como te culpo por teres desejado tanto esse maldito progresso. E mais ainda por terdes criado essa tal modernidade que ninguém se reconhece. Eu só desejei a minha liberdade, mas tu sempre vieste com tuas ideias despóticas de falsidade e sequer te justificaste nalgum dia.

Deus, deus... Primeiramente em maiúsculas e depois em minúsculas, pois vós sempre fostes omisso. Enquanto ocorria toda a desgraça aqui no solo que és vossa criação, omitias-te como se não fosse de vosso interesse. Por isso de hoje em diante me recuso a fazer o pai nosso (que aliás nunca foi meu) e a clamar por vosso nome. Nunca me ouvistes. Por que ouvirias agora?

Perdoe-me por lhe dizer, mas ninguém o entenderá. Você andará perdido e tentará gritar por socorro, mas suas cordas vocais estarão dilaceradas e nada será real a não ser os seus tormentos. Digo por experiência própria. Palavras de quem sempre oscilou entre o ser e o não ser e só foi amado por não ser... Não ser o que é.

Sempre foi assim. Eles não ouvem. Não querem saber o porque de suas dores. Porém, você (e eu) nunca quis(emos) saber o que eles sentiam. Minha, sua hipocrisia se encontra bem no lugar onde fingimos não saber que ela ali está. Afinal sabemos (embora também finjamos não saber) que a maior das conveniências é adentrar na ilusão imbuído pelo espírito medíocre da inexorabilidade.

Logo mais a vida se esvai. Vai-se mudo pelo mundo. Seus sorrisos tão cálidos não dizem nada do que é. Suas estórias, histórias, conversas e piadas nunca foram o que quis dizer. Disse para os outros o que eles gostariam que pronunciasse. Sua palavra é imunda, deslocada e fragmentada. Carece de sentido para você mesmo e, para os outros, soa mais complicado que o gaguejar de alguém que fala aramaico.

Preciso ser o meu não ser. Um tanto agora e logo mais. Fala da vida o que bem quis, o grito exasperado de quem ousa ser muito feliz. Mas nem precisam me encantoar para que eu me entregue e me faça de desentendido do sofrimento de mim e o que está ao meu redor. Falta o doce cheiro que vem com o desabrochar de belas flores sincronizadas com o nascer do novo dia.

Preciso acabar esse texto. Os críticos sedentos por seu fim que se fodam, pois ele delicia a eles e deprime a mim.

Foda-se. by http://www.solucomental.blogspot.com is licensed under a Creative Commons Atribuição-Uso Não-Comercial-Compartilhamento pela mesma Licença 3.0 Brasil License.
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Cortado e composto: Pelo real, pelo sonho e o imaginado.

2010-01-17T11:38:00.003-02:00

Créditos pela imagem: Adriano Agulló

Meu ser gera amores. Mas meu ser gera incômodos. Por sua... minha forma de ser, rancores, pudores, odores... Terrores. Às vezes quero me fechar pra vida, mas a vida não quer se fechar para mim. No instante seguinte, quero me abrir ao mundo, mas a cada palmo de chão que ando desesperado, portas pesadas de pesadelo se cerram bem junto a ponta do meu nariz.

Ontem mesmo queria ouvir música de ódio. Do mundo, de tudo. Hoje ouço som de melancolia. Talvez hoje seja ontem... eu não sou muito bom em estabelecer sequências. E quem sabe até sentia melancolia ontem e ódio hoje? Afinal, essas palavras foram para mim inventadas antes dos meus sentimentos. Será que é isso mesmo que sinto? Será que me condicionaram a pensar / me sentir assim? Será que sou um idiota divagando sobre inutilidades e nada mais? Será que nunca soube quem sou? Será? Será?!Será! Será. Será... Será?

Uma manhã e nada mais. Acordo bem como já há muito tempo não acordava. Farei então um acordo com o dia. Farei o que bem entender... Isolarei de tudo que me prende. Não gosto de prisões. Ou gosto? Afinal, se pensar bem talvez até sejam boas... Isto é, pelo menos quando se torna prisioneiro por vontade própria, pois aí, aprisionado me sentiria feliz.

Às vezes confundo minhas quimeras com o que percebo do real e nunca soube se alguns momentos do que penso que vivi, em minha cabeça sonhos eram. Em flashes de passado vejo tudo o que foi e o que não foi. Confundo-me nas fantasias da sexualidade latente para mim incompreensível nos meus sete anos. Será que com desejo eu a acariciei? Será que hoje nego tudo isso incrédulo de que poderia querê-la, quando ainda eu era tão infantil? Será que seu olhar assustado, que para mim ainda gravo, foi parte de uma noite em que eu dormia?
Perco-me nada mais.

Eu dormia... não nessa noite que não sei se foi uma noite ou um dia. Dormia quando via meu corpo dormir. Ficava ali olhando assustado. Eu olhando para ele e querendo para ele voltar enquanto flutuava pela casa tentando me encontrar. Sufocado decidia tentar deixar tudo acontecer. Mas não! Oh, céus! E, vejam que ironia! Eu que ateu já fui clamando pelos céus! Será que estaria me sentindo no inferno e procurando seu dicotômico para me agarrar? Não sei... Tentava então acordar pra me libertar, ou melhor, me livrar daquele sonho de realidade. Pensava que talvez fosse meu espírito se evadindo de mim. Isso me causava tanto temor. Nunca me dei bem com essas coisas do além, apesar de vivê-las à toda hora.

E os choques?! Ó, como eram cruéis! Sentia-os por todos os lados. De minhas entranhas até a epiderme. Brotavam do meu meio como circunferências de luz e dor e então se espalhavam. E eu ali, meu outro eu, que de carne não parecia ser, desejando em mim (ou em nós) se reencontrar. Mas não conseguíamos. Meu eu que na cama estava, e que presunçosamente se dizia ser eu em verdade, não recebia de seus membros os comandos de sua mente. Era como se estivesse atado por cordas mágicas invisíveis.

Era tudo tão horrível! Por fim, depois de muito lutar com o que parecia jamais findar, então eu acordava (ou entrava em outro sonho?) e sentia tanta dor. Na cabeça e uma dor desordenada que não sei nem explicar, que só servia para me deixar transtornado com o que viesse a acontecer em seguida. Transtorno, aliás, é uma palavra que me surge bem conveniente, pois se ousei isso descrever, nunca soube entender o que de fato era. Tanta confusão! E eu horas nela tentando me dissolver. Outras horas fugindo como se galopasse numa opulenta e veloz égua que só passasse em planejados caminhos de segurança sem sequer olhar para os lados. Decido que nisso não quero mais pensar...

Melhor mesmo não pensar... Melhor não perder tempo escrevendo bobagens. Quem sabe amanhã algum psiquiatra metido a besta me diagnostique como esquizofrênico sem saber que ele próprio também é? Tenho que aproveitar a vida até me enterrarem num hospício.

Cortado e composto: Pelo real, pelo sonho e o imaginado. by Diego, Chuck e Glommer! is licensed under a Creative Commons Atribuição-Uso Não-Comercial-Compartilhamento pela mesma Licença 2.5 Brasil License.
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Nada .

2010-01-13T02:25:00.004-02:00

Créditos pela imagem: bunchofpants

Meu nome é contradição
Misto frio e quente
Paradoxo do sim e não
Com a raiz doente
Do dente e da mente...

Você observa os palhaços
Eu só vejo suas bocas
Pra você pura maquiagem...
Para mim talvez, sangue.

Lábios circundados pela rubra cor.
Entreabertos mostram dentes
Que não são marfins, nem amarelos
Nem belos e nem doces
Nem feios ou aterrorizantes

Talvez sejam grotescos
Talvez sejam sedutores
A sedução é grotesca?
O amor é ridículo?

Esqueci que não falo de amor...

No fim são eles só sorrisos
Ou melhor, gargalhadas
Estridentes e falsas.
Que tentam causar o riso
Daquele homem tão sério
E da criança brincalhona.

Que no íntimo nem riem.
Não pela não-graça
Pois quase cômico é o espetáculo
Pelo menos praquele que não é ridicularizado.

O pipoqueiro olha do canto
Do canto da arquibancada
E do canto de si próprio
Canta logo uma do Arnaldo.

Daquelas tão deprês e emboloradas
Mesmo na levada do Jerry Lee Lewis
Porque talvez ame e odeie a Rita
Ou saiba de fato o que é sentimento.

Mas eu sinto (e ele sente)
Algo irrompendo no peito...

Talvez exploda, talvez não.
O segundo seguinte é de ninguém.
Mas ninguém não é alguém.
E tantos alguéns são ninguéns.

O que você deseja, senhor?
O mesmo chá de ontem.
Frio, quente ou morno?
Se é de ontem quente não pode ser.

E lá fora tudo se transforma...
Enquanto me trancafio nesse circo.

Onde guardei os meus olhos?

----------------

Nunca escrevi pra ser legal
Ser o louco ou ser o tal
Haha! Dizer que é que sou
Haha! Dizer que eu só estou

Aí, de lá, daqui, ali e acolá.
Dizer de tudo blá, blá, blá.
Você ri de tudo e não sabe.
O que é meu, não lhe cabe.

Vou logo me matar.
De rir ou de chorar.
E você quer me controlar.
Sugar meu tudo e meu ar.

Então me diga o que quer.
Diga a verdade, ó mulher.
Ou quer ser só e demente?
Fantasmas logo em frente.

Conveniente não os ver
Conveniente não os ter.
Mas eles estarão lá.
Aqui, lá, ali e acolá.

Quem é você pra ignorar?

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O meu lado brega.

2010-01-10T13:04:00.008-02:00

Bom... todo mundo tem seu lado brega, né? Bom, geralmente eu não revelo isso nos meus escritos, mas este poema / letra de música acho que parece extravasar toda minha breguice contida.

Créditos pela imagem: idg

Primeira parte

Dama tão bela / Que jazes na terra / Para onde tu vais / Agora que não / É mais deste Mundo / O que eu faço agora / Sem vos terdes / Para fazeres / Com que eu sorria / Quando triste / Ficar (..) o meu (...) ser

Parte Principal

Eu me lembro de te ver / Me acenando lá do cais / Coberta por um lindo manto / Com estampas de florais.

Todo dia eu partia / Pelo mar desconhecido / Pois marinheiro que eu era / Escolher não era permitido

O capitão ditava os rumos / De minha vida e do navio / E como um cordeiro aceitava / e nunca era arredio

E a mim o que restava / Era de meu bolso retirar / A tua velha carta / Com teu amor a declarar

Eu relia sempre à noite / Feito a novas palavras / Pois elas me faziam / Pensar que a meu lado tu estavas

Morfeu então me arrebatava / E eu sentia o teu beijo / Entorpecido em doces sonhos / Transbordando de desejo

Mas em breve eu acordo / Vejo que não estás mais / No mundo triste e insano / Por onde andam os mortais

Muito infeliz eu me pego / Com lagrimas a derramar / Em todo o meu rosto / E de ti fico a lembrar

Sorrindo e chorando / Me acenando lá do cais / Coberta por um lindo manto / Com estampas de florais.

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Dolores, dores, amores.

2010-01-03T23:18:00.005-02:00

Sinto dores n'alma.
Sinto a alma em dores.
Oh, Dolores! Por que não me ama?
Por que me olha assim com tantos rancores?
Tudo é tão cinza e eu queria só cores
Nessa escala de tons de dissabores.

Subo, subo, subo e subo.
Ninguém se encontra na escada.
Tampouco o vento bate na sacada.
Minhas cortinas tão beges
Cor de poeira ressecada
De dez mil e vinte anos,
De meses poucos e alguns dias,
Ou horas quem sabe até menos.

Seu nome criei só pra rima.
Na irregularidade forjada.
Pra combinar com a verdade
Que em seus lábios é tão bem maquiada.

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Maldição do trabalho.

2009-12-31T07:59:00.005-02:00

Créditos pela imagem: Lucas Janin

Esse maldito trabalho
Que não é o que quero.
Que não é o que espero.

Esse maldito trabalho.
Que não parece ter sentido.
Que me faz acordar quando não gostaria.
Que me faz escravo do ponteiro mais rápido do relógio.

Esse maldito trabalho.
Que me faz tomar dois ônibus ou mais.
Que me angustia só de pensar.
Que amanhã será outro dia.

Esse maldito trabalho.
Que não tenho mais vontade alguma
De vir e sorrir para quem não desejo.
Ou de fazer o que eles dizem que deveria fazer.

Esse maldito trabalho.
Que é o supra-sumo do tédio.
Em que me agonizo por me prostituir
Vendendo cascas de simpatia que encobrem o fingimento.
O que sei é que as meretrizes muito dignas que são
Jamais venderiam seus sentimentos
Talvez elas em algum momento até os entreguem a alguém.
Talvez até mesmo para um desses seus clientes
Mas só os prazeres que propiciam é que estiveram em algum momento à venda.
Suas emoções sempre bem guardadas são oferecidas apenas aos merecedores.
De forma gratuita e quem sabe até incondicional.

Esse maldito trabalho.
Que me faz perder a beleza noturna.
Que me regula e me desregula.
Que tripudia sobre o que quero ser.
Que me torna minha instabilidade tanto mais freqüente.
Que me dilacera sutil e lentamente
com navalhas tão finas e pequeninas
que nunca fui capaz de perceber.

Cortou meus pés, para que não caminhe por vontade própria.
Meus calcanhares para que não me equilibre.
Meus joelhos e cotovelos pelo simples prazer de me desarticular.
Fragmentou depois em mil pedacinhos meu estômago...
e se não bastasse liquidificou os minúsculos pedaços de entranhas.
E digeriu o que eu usava para digerir.

E o meu cérebro se navalhado não foi
Espetado sem piedade se submeteu a torturas.
Motivo pelo qual estou eu assim zumbificado
E em meus lábios perpassa viscosamente o líquido sabor ferrugem
Minha língua impregnada de tal horror ficará
Por dias, meses, anos e além deles.
Impiedosamente!
Mesmo ao perceber minha frágil pele que estará carcomida.

E tudo isso foi tão pouco perto do mais doloroso
Que foi quando vi meu coração em fatias
Tão finas que chegavam a ter uma transparência avermelhada
Era tão bela a perfeição de seu corte que talvez até me esquecesse
Que em poucos dias estaria pútrido ali naquele prato
Pois sequer o comeriam
Apenas o deixariam apodrecer
E eu com olhos chorosos e impotentes de ação
Apenas via um dilúvio frente a mim
Com aquela água com gosto de soro caseiro
E que não era real para todos como todo real é e não é

E aqueles malditos desse maldito trabalho sorriam
Com as faces tão bem forjadas por sua rotina imbecil
Que mal eram capazes de compreender sua infelicidade
Nos escritórios fechados em seus cubículos pareciam bovinos
se enganando ao imaginarem que seriam racionais.
Pastavam o que lhes era oferecido sem questionamento
Enquanto se excitavam em espasmos orgásticos do capital
Que sequer lhes era seu de fato
Recebiam migalhas pouco maiores que as migalhas da maioria
E se satisfaziam com essa miséria um pouco melhor
Que apenas servia para empobrecer seu semelhante
O mesmo que ajudava com uns trapos no natal
Com os restos do peru de sua ceia farta até do que não comesse
E que fazia mea-culpa perante a hipocrisia de seus moralismos cristãos.

E eu nesse maldito trabalho
Tudo observava já muito desanimado
Esperando recompor minhas partes que foram tomadas.
E os malditos desse maldito trabalho
Tão cegos e estúpidos que são
Gargalhavam... apenas gargalhavam.

Conto do Louco sem nome - Parte 4

2009-12-28T10:41:00.004-02:00

Créditos pela imagem: juliana.moraes

Vingança! Vingança! Vingança!
Vingança. Vingança.
Vingança...
Mas que vingança uma mulher tão doce e pura como Judite poderia tramar?
Sentia ódio, vontade de extravasar aquela dor sendo dessa vez algoz daquele que a fizera sofrer. No entanto, estava perdida. Impotente...
Era algo como se uma grande bola com superfície semelhante a um ralador de queijo se expandisse descontroladamente de seu peito, mas a mesma fosse incapaz de romper a sua pele.
Talvez a fúria e o ressentimento a impedissem de ter algum pensamento racional. Num desses acessos pensou em matar o tal Carlos. Não friamente, pois em sua mente só ocorriam imagens sádicas desses possíveis atos.
Um machado...
Cabeça.
Sangue!
Lágrimas...
Sorriso.
Angústia se esvaindo...
Depois de tudo um vazio...
Uma sensação de ter feito algo sem saber o porquê. Mais tormento...
Um machado ensangüentado e um sorriso precedidos de lágrimas que caíam num crânio rachado, não seria esta a melhor cena congelada em sua mente para a libertação de sua própria angústia. Seria apenas um desafogo, que no fim resultaria em mergulho num novo e poluído lago de desolação.
Decidiu então engolir seus sentimentos, para saber melhor o que fazer. Deixar se acalmar... Por uns tempos. Meses talvez... Anos, quem sabe?!
O tempo é relativo. Para uns tudo que acontece agora terá um grande significado daqui a dez anos, para outros isso de agora será eternamente uma grande estupidez. Para muitos coisas corriqueiras se tornarão belas ou memoráveis daqui a um tempo, para alguns poucas coisas serão dignas de serem lembradas, mesmo num futuro próximo. Nossa memória é seletiva. Decidimos o que é conveniente não ser esquecido. Mesmo quando não temos isso muito claro para nós mesmos. E em certas circunstâncias precisamos viver, absorver outras coisas para encontrarmos outros caminhos... Refúgios em prisões que nos resguardam de nós mesmos... Daquilo que somos, mas não queremos ser...
Decidiu se casar. Casar com Carlos... Transparecer que cedera a seus cortejos.
Idéia maluca pode parecer. Até mesmo incoerente...
Carlos lhe cobria do que achava que era o melhor do amor. Jóias, belas roupas, muitos presentes e ele mesmo sempre presente. Vivia em função de Judite. Casou-se com ela para a fazer feliz.
Mas ela era indiferente...
Se Carlos a tinha em sua casa. Se era sua companheira nos papéis judiciais que tão pouco valem, ela lhe era mais ausente do que quando descaradamente o desprezava. Isso o atormentava e o entristecia... Lembrava-se daquela vez que...
Catabloom!
- Hei, seu mendigo de merda! Saí daqui que da próxima vez que ficar falando esse tanto de asneira vai sentir muito mais que a sola do meu coturno!
Isso quem falava era o segurança do terminal de ônibus em que o nosso amigo louco contava suas estórias.
O louco caiu no chão com o chute, bateu a cara num banco de concreto ao lado e ficou todo sujo do próprio sangue. Gritava: “Fela da puta do carai duma figa rapariga num inferno”. Porém, não brigou. Apenas saiu do lugar.
Caminhava a passos rápidos, primeiramente, depois lentos... Depois lentos e rápidos e no fim foi parar numa praça. E escolheu uma platéia de pombos para continuar o que contava, mas que não lembrava muito bem do que seria.
- Boa tarde, meus caros amigos, muito mais nobres que toda a espécie humana. Porque apesar de seus piolhos e das doenças que trazem junto de si, são muito mais sublimes que qualquer um dos nossos. Porque têm asas! E têm a aparência do espírito santo! Apesar que eu não acho que ele seria cinzento e sujo como a maioria de vocês...
Alguns pombos pousavam sobre o homem. Ele não se importava... Suas roupas com isso ficavam mais coloridas, pois se misturavam a elas agora plumas e fezes dos pássaros.
Braços abertos, um rodopio, um cantarolar de uma música em língua desconhecida!
Ah, era perfeito! Cadê minha câmera para captar aquilo?!
Ei, uma faca! Faca, pombo. Pombo, faca!? O nosso amigo tinha se alimentado até aquele momento?
Entendi melhor aquilo quando ele degolou o pombo e ficou gargalhando, pois tinha algo para comer em seu jantar.
- Haaaaaaaaahhhhhhhh! Você tem cérebro de passarinho mesmo, heim?! Vai virar papá pro papai então! Haaaaaaahhhhhhhhh! Mas antes vou continuar a estorinha pros coleguinhas que aqui me ouvem... Um, dez, cinco, dezenove, vinte e oito, dezedez.... Nenhum... Nem gosto de gente mesmo...

Conto do Louco sem nome - Parte 3

2009-08-12T09:53:00.003-03:00

Imagem: devilpato1

Numa dessas noites, Carlos lhe contara também de uma tal Judite, nobre prostituta da zona leste da cidade de sonhos. Seria uma mulher muito procurada pelos homens, pois, se soubesse escrever e desenhar certamente seria capaz de dar segmento ao Kamasutra como se ele fosse uma seqüência de dez volumes. Não disse antes, mas é conveniente revelar a vocês que muitos dos homens da cidade não tinham cor.

Não eram brancos, negros, amarelos ou de cores intermediárias. Eram transparentes!

Não em tudo, os órgãos internos eram bem visíveis à distância. Se eram transparente, eram transparentes de pele. Homens assim eram muito procurados, pois as mulheres os tinham como belos. Acreditavam que eram uma espécie de metáfora, além das palavras ocas, daquela coisa de “enxergar o coração de alguém”.

Ademais, fascinava o fato que só havia homens transparentes. As mulheres assim nunca eram. Alguns chegavam a dizer que o motivo disso se devia ao fato de que as mulheres são arcabouços de mistérios e que ninguém jamais veria que tipo de coisa qualquer uma delas realmente guarda. Talvez até tenha certa lógica, pois as mulheres são mesmo muito mais complexas em atos, pensamentos e ações do que os machos ávidos por praticidade. Mas voltemos à história...

Dia desses, um dos tais homens sem cor consegue noivar com Judite. Ela se apaixonara pela graciosidade das veias daquele rapaz, se é que se pode chamar de rapaz um homem com mais de cinqüenta, mas como sua pele era transparente também não se viam suas rugas.

Quando soube disso o jovem Carlos, que vagava pelas zonas cantando o amor – que em verdade nunca conheceu além do que falava ele próprio e do que diziam os poetas e compositores musicais - se pôs a chorar , e de tal forma que seu pai dizia que ele mais parecia uma bica igual a que tinha em seu sítio e que vertia muita água.

O desespero se devia ao fato de que o jovem tinha Judite como mulher ideal, já que era uma grande puta e no país de onde veio elas eram muito admiradas e respeitadas.

Todo mundo queria casar com uma puta! Lá era assim! Pois era garantia de dinheiro, bom sexo e de nunca ser corno! Pois se faziam sexo com outros era por ser essa a essência de um fazer com qual conquistavam o direito de comer o pão.

E traição isso nunca poderia ser... Afinal só é traído quem não sabe o que acontece.

Carlos então passou a elaborar uma forma para que Judite começasse a odiar o rapaz transparente. Sabia que ela odiava o roxo.

Sim! Odiava essa cor, pois quando era criança se lembrava dos olhos de sua mãe, que costumava dizer que estavam maquiados. Mas sabia muito bem que os punhos do pai nunca poderiam ser tidos como artefatos para embelezamento...

O malvado - pelo menos é assim que quero transparecer que seja em minha versão da história - decidiu que transformaria o homem transparente em roxo. Teria lido em alguma ocasião que eles eram muito sensíveis à tinta guache, ao contrário das outras pessoas em que ela saía facilmente com água.

Foi à papelaria, comprou muita tinta. E, como morava num sobrado, onde o Tansparente passava todos os dias, ficou aguardando a sua passagem na hora que era habitual.

Enquanto a tinta tocava a pele transparente, o homem se mordia de dor. Se contorcia e as pessoas na rua tentavam socorrê-lo. Já viu um sapo se derretendo pelo sal? A situação era bem essa....

Foi levado ao médico, mas não houve solução...

Estava fadado a ser roxo pelo resto da vida, além de sofrer com uma série de complicações que, a partir daí, lhe seriam cotidianas. O pior, Judite nem quis vê-lo. Tinha trauma da cor. Jamais poderia suportar aquilo...

Assim, rejeitado e roxo, o homem transparente não suportou seu fardo e se suicidou, dois meses depois, em profunda depressão...

Só que Judite, apesar da proteção que a polícia local dava a Carlos, sabia muito bem o culpado de tamanha atrocidade. Não poderia deixar isso impune. Ainda mais quando o ridículo continuava a atormentá-la, implorando para que ficassem juntos.

Disse que ia se vingar... E se vingou.

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[Continua...]

Conto do Louco sem nome - Parte 2

2009-07-23T07:53:00.003-03:00

Imagem: SirLeMojo

Era comum o louco falar de uma tal Bethânia de estupendos cabelos, mas que não eram louros e que, portanto, se assemelhavam a fios de metal que não eram ouro. Eram eles prateados e se era bela, não tinha a beleza das musas gregas, mas a de uma falsa gueixa que sequer seria japonesa. Também nunca, nem em pensamento, fora pura e, se atiçava o desejo dos homens bi e heterossexuais e das lésbicas, era porque tinha a fama de fazer sexo como uma gata em cio eterno.
Um dia, Bethânia idealizou e praticou um ardil para aprisionar junto de si um padre, que apesar de gordo e feio, sentia um profundo tesão. E foi assim que comprou LSD com traficantes e o misturou ao vinho que o sacristão beberia durante a missa. O padre, mesmo tendo muita resistência ao álcool e já ter fumado muita maconha na adolescência, acabou se entregando às ilusões daquela droga. Falou muitos impropérios contra deus, o papa, bispos e toda hierarquia do catolicismo e até se revelou ateu. As velhinhas que praticamente moravam na igreja para expurgarem os muitos pecados que – a despeito da prática de mais de cinqüenta anos, ainda vinham a acumular – olhavam estupefatas aquelas ações de um homem que há poucos minutos pregara o evangelho. Mal sabiam que, se ele falava agora a verdade do que pensava, era por estar sob efeito de entorpecentes...
Tão logo acabou a missa, Bethânia deu um jeito de ir a sacristia para encontrar o tal padre, que enfim estava só. Deu então um jeito de conduzi-lo a seu carro e levá-lo para o sótão de sua casa. Chegando lá a primeira coisa que fez foi injetar sonífero no homem para que ela fizesse uma cirurgia e extraísse suas cordas vocais. Afinal, não gostava muito de gente que falava... Talvez aí a razão de seu ódio por quase todo mundo...
No entanto, quando pensava que finalmente poderia com ele propiciar seus prazeres carnais, descobre que o homem era castrado. Censurou-se bastante por não ter se apercebido da voz fina que muito se distinguia quando se entoavam as canções de louvor a Deus. O pior de tudo é que como cortara as cordas vocais não poderia mais nem se deleitar com aquele doce canto de castrati, e isso em tempos de que eles já não eram mais comuns.
Ademais, se não se importava com a natureza do ser com que fizesse “amor”, por outro lado não suportaria não ter alguma retribuição. O que nunca aconteceria com aquele homem triste e amedrontado. Finalmente se apercebeu que cometera um grande erro e ficou temerosa do que a justiça poderia fazê-la pagar. Pegou então uma navalha se vestiu de homem e se pôs a errar pelo mundo vestida como mendigo. Viveu assim durante uns três anos numa cidade maior, próxima a sua, e tendo morrido de frio no último inverno.
“E o padre? O que houve com ele?” – Certamente o leitor atento estará se perguntando algo assim. Pois digo a verdade, que sempre digo, pelo menos quando é do meu interesse ou quando julgo que ela assim é.
Crianças que estavam nas redondezas, um dia depois da fuga da mulher, chutaram uma bola na vidraça da janela do sótão. Tocaram e tocaram a campainha e ninguém atendeu. Pois se houvesse morador naquela casa seria ele um fantasma. E é bem sabido que eles não existem à luz do dia – pelo menos é isso que os escritores de contos e os roteiristas de filmes de terror nos fazem acreditar. Afinal, eles atentos que são, bem sabem que as trevas nos despertam muito mais temor que a claridade do sol nas tardes e manhãs...
Oh, não! Mais uma vez eu em minhas digressões! Por favor, caro leitor, seja paciente e me censure não lendo as partes que perceber que incorro a poluir ainda mais este texto que por si só já considero tão ruim.
Mas voltando ao caso, as tais crianças, que eram três e se chamavam respectivamente X, Y e Z, eram bem atrevidas e como todas a crianças que jogam futebol na rua não estavam dispostas a perder uma bola. Fizeram uma votação e Z venceu (ou perdeu?).
Era ele tido pelos outros garotos como muito lerdo e sempre era o último a concluir as coisas. Os meninos fizeram então troças a respeito da má sorte de Z. Ele hesitou um bocado, mas apesar de não ser rápido, era bastante valente e seguiu a trepar pelas paredes até que ficasse sobre a casa.
Demorou, mas conseguiu chegar à parte de cima. Facilmente conseguiu abrir a janela a partir do buraco que eles próprios fizeram, tomando cuidado com o vidro quebrado. E quando se embrenhava no sótão à procura da bola, eis que avista o padre. O qual muito tentou perguntar, mas nunca obtinha resposta. Achou até que fazia graça. “Padre safado!” – pensou.
Só que de todo modo era aquilo muito estranho e então resolveu descer as escadas para abrir a porta de baixo para os X e Y pudessem ver. E X quando chegou lá, muito esperto que era, sabendo dos hábitos estranhos de Bethânia, concluiu que o padre havia sido raptado. Y, que era todo ouvidos, entendeu o que deveria fazer e saiu correndo, com seu estilingue na mão, para telefonar à polícia. Prontamente foram lá. O padre escreveu o que aconteceu e um policial mais descontrolado chegou a gargalhar histericamente daquilo. Nada se resolveu, pois não era do feitio dos investigadores solucionar todos os casos, pois se assim fosse, talvez um dia eles não tivessem mais emprego.
O padre, a despeito de tudo, hoje ainda reza as missas para alegrias dos surdos, pois ela é celebrada a partir da linguagem de libras!
Se esta história não pode ser descrita como um padrão nas histórias desse louco, que até o momento não citei o nome, isto se deve ao fato de que também não era diretamente coisa da cabeça dele. Dizia ter sido para ele contada por um tal Carlos, que vivia nos seus sonhos, e ser da noite que era, muito sabia do que acontecia nos submundos da cidade que morava.
Carlos, o boêmio, ficava a conversar com o louco, quando este, caído em sono estava. Por vezes o louco lhe mandava ir embora, mas teimoso que era, Carlos nunca obedecia. E assim, ficava a narrar suas aventuras noturnas, enquanto se embebedava naqueles bordéis, bares e inferninhos de imaginação. Ele dirigia a palavra ao louco sempre olhando para o céu e não era raro quando alguém lhe perguntava se estaria falando com Deus. Ele então respondia: “Por favor, respeitem nosso Senhor! Jamais seria Ele um tolo gigante doente das idéias!”. E assim caíam na gargalhada uns homens com faces parecidas que só se distinguia uma das outras pelas barbas mal-feitas de uns e pela quantidade de dentes que faltava em outros.

(Continua...)

Veja: Parte 1 de "Conto do Louco Sem Nome"

Conto do Louco sem nome - Parte 2 by Diego? Glommer? is licensed under a Creative Commons Atribuição-Uso Não-Comercial-Vedada a Criação de Obras Derivadas 2.5 Brasil License.
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Conto do louco sem nome - Parte 1

2009-07-22T09:05:00.004-03:00

* História Estranha que publicarei em não sei quantas partes. :p

Imagem: Delincuentista

Era ele um louco que sequer se lembrava há quanto tempo que já era louco. Às manhãs saía para qualquer lugar movimentado como a rodoviária ou os terminais de ônibus urbanos. Ali podia sempre encontrar gente para ouvir seus causos.

As reações das pessoas quando ouviam aquelas histórias eram muitas. Alguns de pronto saíam de perto. Outros ouviam até o fim atenciosamente, mas, geralmente, por sentirem pena daquele que julgavam não ter pleno domínio de suas faculdades mentais. Tantos mais gargalhavam e zombeteavam dizendo que não passavam de estúpidas invenções de uma mente insana. Certamente, até mesmo aquela que parecesse a mais nobre das atitudes, sempre era motivada por uma idéia de que a loucura seria um grande mal.

O fato é que apesar de serem engenhosas as palavras daquele homem, de nada tinham valor, pois era ele um louco! E loucos quase nunca são levados em consideração. São tidos como abjetos demais para uma sociedade em que se preza a padronização e a sistematização dos costumes e das ações. Aliás, a própria loucura não seria nada mais, nada menos do que um desvio dos modelos de condutas tidas como legítimas?

Porém nada disso importa. Não importam essas minhas interpretações a respeito do que seria a loucura, ou meus julgamentos acerca de moralidade ou ainda qualquer opinião pessoal. O que deveria fazer seria penetrar na mente de meu personagem que não existe e, pelo menos tentar, a partir disso escrever uma história original e interessante. Pois bem... É o que me porei a fazer, sem, no entanto, me policiar por qualquer digressão que venha a cometer. Alguns vícios, quando se escreve, são quase inevitáveis, tanto mais no caso de um amador, como eu sou.

Para aquele louco, todo dia era um novo dia desconexo do anterior. Não tinha na cabeça essa noção de progressão da realidade que trazemos conosco. Se hoje era dia vinte e seis não teria problema se amanhã fosse dia dois. Tampouco se o mês que precedesse maio fosse outubro. Ou ainda que ano dois mil se desse ao mesmo tempo em que ocorria o ano cinco mil e trezentos e trinta e três. E se ninguém falava de algum mês que desse a seqüência ao décimo segundo, ou de algum dia após o trigésimo primeiro, não hesitava em se situar às vezes no dia quarenta e três de quinzembro.

Deste modo, era quase inevitável o gracejo daqueles que ouviam o modo bastante característico que ele começava suas narrativas, que não raro fazia em cima de um banco situado em lugares, como disse anteriormente, bem cheios de gente. Dizia: “Era trinta e três de quarentembro do ano três antes de depois do dia que Maria concebeu o menino filho de Deus...”.

Na cabeça da gente comum aquilo era hilário e assim logo já desqualificavam aquele homem. Viam-no como um demente coberto por vestes maltrapilhas e que trazia nos pés sapatos sujos e já bem gastos. Além disso, era cômico vê-lo falar daqueles tempos com periodizações absurdas e que nada tinham a ver com aquilo que estavam acostumados a ver nos relógios e nos calendários.

Também pouco interessava o que ele viria a dizer depois. Eram só palavras.... Talvez pudessem até serem tidas como belas se viessem da pena, da esferográfica, da máquina de escrever ou do teclado do computador de um renomado escritor. Mas vindas da boca daquele homem... Nunca chegariam perto do belo trabalho criado por um intelectual e tampouco teriam a graça da legitima poesia.

Mas se era aquele um homem tido como louco e, se as atitudes loucas são muito distintas das ações que se tem como normais, não é de se admirar que ele pouco se importava com alguma aceitação. O artista, o escritor, o poeta, o mecânico, o eletricista, o executivo, a cabeleireira e o músico, por mais que se pretendam inovadores e vanguardistas, sempre buscam alguma aprovação, seja esta advinda de uma só pessoa, de pequenos grupos ou das grandes massas. Já os loucos não têm esse tipo preocupação. Fazem o que fazem porque simplesmente isso lhes deu vontade.

Por isso, dia nenhum ele falhava àquele contar de histórias que tanto o alegrava pelo seu simples fazer. Era uma libertação, talvez não de si, mas tinha esse sentido de alguma forma, pois em sua mente estavam mesmo aprisionados aqueles personagens, lugares e épocas que costumava descrever. Porém, ressalto que não me refiro a essa abstrata e batida concepção que os escritores costumam ter do seu processo de criação. Para ele não tinha esse sentido de “produtos da imaginação”. Tudo realmente se vivificava e fazia parte do universo daquele homem.

Por isso não era raro, quando no meio de alguma história, ele cumprimentasse alguém que os que o observavam não viam, mas se tivessem prestado realmente atenção no que contara em algum momento anterior, teriam percebido que esse estranho “alguém” fazia parte daquele mundo que narrava. Inclusive, quando havia poucas pessoas e essas em face às suas incapacidades de enxergarem aquele qualquer ao qual o homem se dirigia, mas se apercebendo de que delas mesmo não se tratava, encontravam mais motivos de escárnio para com ele.

(Continua...)

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Pássaros na noite

2009-07-14T09:16:00.002-03:00

Ando pela cidade tarde da noite
Sem nem saber para onde vou...
Na alameda qualquer,

Quase nada ilumina.
Apenas a lâmpada de um velho poste
Emite um inconstante feixe de luz.

A madrugada por muito ser incerta
Faz a gente buscar alguma segurança
No resguardo das prisões domiciliares.
Já que longe do agito de bares e boates
Só os loucos é que vagam pelas ruas
E estes causam medo em que os vê.

Cidade grande, grande contradição...
Quanto mais gente, mais se sente só.
Quando virar a esquina o que será?

Ao meu lado um muro cheio de folhas
Tão extenso que parece nunca acabar.
No alto muito atento ele fica a observar.
Acinzentado repleto de penas e plumas
Reluzente mesmo quando tão soturno.

Mescla de terror e admiração sinto.
Um grito ecoante na cabeça.
Quando ele debanda em vôo curto...
Para encontrar um dos que são seus.
Completude do incompleto = 1 + 1 = 2.
Sinistro casal a se enamorar

Só que não conseguem esconder
Os olhos fulgurantes a espreitar.
Algo que imediato não sei dizer
E que escapa à minha compreensão.
Sempre muito limitada e medíocre
E cada vez mais imersa na obviedade
Não abstrai sequer a simplicidade
Que é tão intrincada neste universo.

Um roedor emerge de um bueiro...
De novo o terrível som estridente.
Feito o trespassar de vidro no chão
Incomoda a ponto de parecer sádico
Ferindo meus ouvidos por diversão.

Pelo ar se movimenta o ser alado
Rasante em direção ao bicho felpudo.
Amedrontado, paralisado e impotente
Sente apenas o dorso cravado por garras...
E em pouco os pelos e pele dilacerados...

Muita angústia se espalha
Em meio a todo aquele breu
Pouco possível é a resistência
Contradigo-me ansiando a fuga
Admirando sem me deixar piscar
Como o telespectador muito inerte
O final de uma novela fica a admirar

Não tenho qualquer poder sobre a situação.
Uma presa pouco vale para um predador.
É só comida necessária para perpetuar a vida.
Sedenta da energia da carne e sangue mortos.

E se me pego enojado pela carnificina
Logo encontro naquilo muita dignidade...
Bem maior que dos humanos contemporâneos
Que loucamente devoram a si e uns aos outros
E a ‘difícil’ caça se reduz a uma ida ao açougue.

Aprendendo a escrever...

2009-07-02T10:42:00.005-03:00

Créditos Imagem: malaca.com.ar

Quando era criancinha
E mal sabia escrever
Queria fazer lindos poemas
Pois aqueles que criava
Eram humildes e inocentes
E pareciam ser muito bobos
Perto daqueles tão atraentes
Dos homens muito sábios
Das revistas e dos livros.

Hoje eu conheço mais palavras
E ao contrário daqueles tempos
Desejo escrever mais simples
Já que cansei da abstração
De coisas com sentido só pra mim...

Queria escrever para todos!
Para que qualquer um entenda
Mesmo de modo bem diferente
Do qual eu bastante pretensioso
Ousei colocar na cabeça de alguém.

Pois se escrevesse só para mim
Não saberia para que isso fazer
Seria melhor tudo esconder
E prender meu pensar inútil
Em obscuras celas da minha mente.

Alguns dirão:
Ele quer se desprender!

Eu lhes responderei:
É realmente verdade!
Cansei mesmo de amarras!
De policiar o que eu faço,
Pensar no profundo do vazio
Ou de apelar a alguma forma
Quando não tenho o que dizer.

Mas de novidade isso nada tem
A simplicidade já almejava
O pastor de palavras que foi Caieiro
Que era ele e não era ao mesmo tempo
Era Pessoa sendo outra pessoa
.
E Bandeira já gritava
A favor do lirismo louco
Sem comedimentos
Desprendido e liberto!
Uma poesia por si
Mas imaginando ser lida
E por isso mesmo acessível
Feita por um si que é si
Mas que é parte d’outro

Certeza de raro eu tenho
Na proporção do quase nunca
E meio por isso sou assim
Descomposto e desordenado
Avesso a vocábulos raros
Pois as palavras do comum
Já são muito complexas
E facilmente se fazem belas
Basta para isso um arranjo.

Mas acho que é bom ressaltar...
Nunca fui um romântico.
Menos ainda pós-moderno.
Nem mesmo parnasiano,
Simbolista ou jupiteriano.
Sou apenas um tolo qualquer
Com uma poesia bem assim
Tolices em letras no papel.
E, além disso, nada mais...

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Mulher...

2009-06-28T17:09:00.004-03:00

O batom deslizava... Realçava aquela boca de traços muito vivos e que parecia até ser dotada de magnetismo, pois aquele que a olhasse logo queria por ali se aventurar e já desejava sentir o gosto da saliva contida ali dentro. De fato, eram lábios que despertavam a libido e é bem provável que um romântico, voluntariamente preso em seu parvo universo de faz-de-conta, dissesse que neles conteria o “misterioso néctar dos deuses” ou algo do tipo, mesmo sem jamais tê-los beijado.

Retocava com maquiagem os contornos do restante de face, que não perdiam uns para os outros no que se refere à beleza. Atenta, se olhava no espelho a todo instante. Parecia não estar muito satisfeita. Passava outra vez um líquido para remover o que já tinha feito.

O mais certo era que nem precisasse de se embelezar, mas insistia. Qualquer homem heterossexual diria que estava linda e isso era nítido para qualquer um. Porém, as mulheres, mesmo gostando, não acreditam na superficialidade desses elogios e muito menos que se produziram suficientemente ou que ficaram da forma que desejavam.

Os homens, além disso, apenas vêem os aspectos de todo o conjunto. Não reparam nos detalhes que são tão caros a elas. Não enxergam o novo colar, a mudança sutil na cor do cabelo ou a combinação entre o vestido e os sapatos.

Assim, ela continuava a se ajeitar. Tinha um compromisso e queria estar maximamente estonteante para o felizardo que a encontrasse. Queria ainda que não só ele, mas qualquer um que a encontrasse ficasse tão atraído a ponto de querer vomitar todo o desejo que por ela sentia por não ser capaz de contê-lo.

O cabelo já estava arrumado. Tinha ido a um salão de beleza, onde também ajeitou os pés e mãos.

Olhou-se no espelho mais uma vez. Fez uma careta, mas em seguida gesticulou um sinal de aprovação. Não estava em pleno contentamento, mas era bem óbvio que estava atraente.

Dirigiu-se então ao guarda-roupa. Tinha ali cerca de vinte vestidos. Olhou-os por tempo suficiente para que no relógio o ponteiro dos segundos completasse mais que duas voltas e então decidiu retirar quatro dali. Em seguida provou todos. Não gostou. Mas com o último ainda no corpo, fitou os outros pendurados e viu um promissor.

Parecia ser coisa do acaso, estava ele bem atrás do conjunto que ganhara de sua avó há uns dois ou três anos e que considerava extremamente brega. Experimentou. Este sim! – disse após um suspiro que denotava um misto de alívio e satisfação.

Por baixo do vestido, uma lingerie prateada, colocada com a intenção de enlouquecer o sujeito que viria a se deleitar com seu contornos através do tato e daquela esplêndida visão.

Escolhia agora o que calçar. Decidiu rápido e da mesma forma foi com a bolsa e os brincos. O vestido parecia ser a base para tudo. Depois de tê-lo escolhido, todas as possibilidades de orientar seu visual pareciam já se definirem no seu pensamento.

Fez uma ligação. Pediu para que um tal Carlos a encontrasse na porta do prédio em cinco minutos. Antes de sair verificou se não havia com o que se preocupar. Olhou se o botijão de gás estava com a torneira fechada, se havia comida na gaiola para o passarinho e se não tinha nenhuma lâmpada acesa desnecessariamente. Certificou-se que estava tudo nos conformes e pegou a chave.

Saiu, trancou a porta. Seguiu andando e pegou o elevador.

Olhou para a velhinha que já estava ali e disse “boa noite”. Esta, por sua vez, depois de reparar a forma com que estava vestida e se ater principalmente ao decote na altura dos seios, respondeu, mas não sem uma cara de desaprovação. Ela notou isso, mas pouco se importou. Afinal, pelos trejeitos e pela bíblia que trazia junto à barriga, tinha notado que a tal senhora era evangélica daquelas bem ortodoxas.

A idosa desceu no terceiro andar. Ficou ali só. Ficou admirando as unhas. Gostou do trabalho da manicure. Pensou: “Vou voltar àquele salão”. Chegando ao térreo foi sua vez de sair.

Cumprimentou o porteiro, que ficou lhe admirando e trespassando a língua nos dentes até um bom tempo depois dela se afastar. Chegou à rua. Carlos não havia chegado.

Parecia tensa. Olhou no relógio. 21:39. Nove minutos atrasada. Mas logo, um veículo estacionou bem ao pé de onde estava.

- Desculpa, Flávia. Tive que fazer uma corrida urgente para um cara que ia lá pro aeroporto. Mas acho que tá em tempo ainda, né? Entra aí! – disse o motorista.

- Ah! Tudo bem... Vou ligar. Digo que já estou saindo, ele vai entender. – dizia ela enquanto entrava no carro.

Tirou então o celular da bolsa, digitou um número e o aproximou junto à orelha.

- Oi! Tudo bem, querido?... Olha, desculpa... Eu me atrasei, tá?... Mas já estou saindo... Sabe como é, né?... Mulher demora pra se aprontar... Tudo bem, então... Logo, logo a gente se vê... Só liguei para não deixar você preocupado... Beijo...

Carlos então olhou para o retrovisor perguntou:

- É para aquele lugar no bairro dos grã-finos que a gente foi semana passada mesmo?

- É sim, Carlos...

- Ah, sujeito de sorte aquele. Além de ser rico ainda tá com uma gata igual você...

- Carlos...

- Ah, foi mal. É que tem horas que eu não me controlo... Ainda mais perto de mulher bonita.

- Hummm... Sei, sei... Mas me respeita, o.k.? Sou uma cliente, não se esqueça!

- Melhor eu me calar, né? Assim eu evito falar merda. He-he-he!

- Pois é... Talvez seja melhor mesmo. – disse Flávia, de um modo tão simpático, que em momento algum parecia grosseira.

- Mas beleza. Logo, logo a gente chega.

Seguiu-se então um silêncio só interrompido pelo barulho dos carros que passavam na pista ao lado em direção contrária e cortando o vento. Ela observava a dinâmica da cidade. As luzes, os prédios, gente caminhando, e principalmente os bares. Estes sempre cheios de gente usando o pretexto de que ali estavam para beber para na verdade procurar alguma outra coisa.

Ninguém vai a eles só para isso – iniciava o pensamento. Quem vai sempre procura alguma coisa. Muitos vão atrás de sexo, tantos outros para saírem um pouco da rotina tediosa e alguns simplesmente para conversar. De todo modo, sempre parecia ser algo como refúgio contra a solidão. Se as grandes cidades são reduto de muitos milhares e até de milhões de pessoas, por outro lado elas se sentem tão perdidas que nunca parecem encontrar de fato umas às outras. Por isso, sempre estão a buscar alguém para que se sintam reconhecidas. Às vezes, acham que encontram e se acomodam com isso. Porém, uma hora descobrem que não é bem assim. Todo mundo tem um modo de ser, sendo que por mais que nos engajemos nessa busca do outro ideal, ela nunca se fará. Cada um é cada um, e entre o que se demonstra ser e o que se é, sempre há um vazio maior que de um cânion. Logo ninguém nunca nos compreenderá de fato e tampouco compreenderemos totalmente outro alguém.

Por esses motivos, Flávia não buscava o “par ideal”. Tinha noção de si como mulher forte e decidida. Não tinha tempo para essas bobagens melosas. Daí talvez viesse uma das principais origens da frieza que emanava e era bem perceptível para os que fossem mais atentos, e que por sua vez era bem comum às pessoas que carregam um certo desalento para com a vida...

Sua prioridade era se estabelecer profissionalmente e garantir uma condição social segura. Por isso, jovem que era, se dedicava aos estudos e em pouco tempo estaria formada, inclusive. Projetava então muitos planos.

“Abrir uma empresa. Sair daquele apartamento apertado. Construir uma casa... Fazer...”.

- Hey, Fábia! Já chegou, heim?! Parece que você tá tão longe que nem percebeu... – disse Carlos, sempre um tanto zombeteiro.

- Ahm!? Ah, desculpa... Estava pensando em algumas coisas. Acabei viajando na maionese aqui. Mas, de qualquer forma, eu não me chamo “Fábia”.

- Hehe! É tudo parecido.

- Humpf... Então... Quanto é?

- 42,95 pra você, princesa.

- Hum... Tudo bem... – Disse enquanto retirava da bolsa uma pequena carteira e dali uma nota de cinqüenta.

Enquanto isso, o taxista ficava com a cabeça virada para trás esperando e com o olhar ao mesmo tempo direcionado às mãos da moça que tiravam o dinheiro e os seus seios, que não eram fartos, mas eram bem do tipo que atiçaria qualquer apreciador das formas femininas. Flávia se apercebeu disso, ficou meio desconcertada, mas já estava acostumada com esse tipo de situação. Fez-se de boba. Entregou então o dinheiro e disse:

- Fica com o troco!

- Gracias, querida! Precisando, você já sabe, né? É só me ligar que estou sempre a postos pra você. Até mais! – dizia Carlos, com um ar malicioso, enquanto sem deixar piscar os olhos admirava a moça saindo do carro.

Já de fora ela retribuiu de modo apático o insistente aceno do homem. Estava mesmo era com vontade de xingá-lo. Como era chato, pensava. Só ainda continuava a chamá-lo para ir aos lugares, porque era costume e porque apesar de tudo ele sempre dava um descontinho nas corridas. Mas não continuaria assim... O que ele tirava do preço era uma ninharia visto o desconforto que sua companhia causava. Ia chamar outro já da próxima vez... Afinal, taxista era o que não faltava numa cidade daquele tamanho.

Enquanto pensava nessas coisas, ela rumava em direção ao portão da casa que era seu destino. Tocou o interfone e sem falar nada já ouviu:

- É você, Flávia?

- Sim, sou eu.

Logo se abriu o portão e era possível ouvir a voz dizendo para que entrasse.

Flávia caminhou lentamente apreciando o belo jardim. Chegou a parar um bocado para admirar uma roseira.

Agora que estava praticamente lá, já não parecia ter muita pressa.

Ao pé das escadas que davam à porta principal, estava um homem à sua espera. Bem alinhado, com porte de atleta e na altura de seus quarenta anos. Sorria, bem como aqueles sorrisos pré-fabricados nada caros e que se desenhavam facilmente debaixo dos bigodinhos dos galãs na era do cinema em preto e branco.

- Pensei que nunca fosse chegar...

- Ah... Já saí um pouco atrasada... Te disse na hora que eu liguei... Além de tudo, mesmo nessas horas o trânsito não costuma ser fácil.

- Não importa. O importante é sua presença aqui agora me propiciando essa exuberante e encantadora visão que é a que tenho de sua pessoa – dizia o homem.

- Obrigada, André... Não concordo, mas se é o que diz... – dizia enquanto disfarçava o agrado que sentia ouvindo aquelas palavras açucaradas.

- Pois pode acreditar. É a mais óbvia das verdades – dizia, enquanto estendia a mão para conduzir Flávia pela casa.

Ela já tinha ido ali outras vezes. Mas nunca deixava de se admirar com a arquitetura ou com os belos móveis que não eram poucos.

- Hoje virão alguns amigos meus aqui com suas namoradas. Para exibi-las. Coisa de homem sabe? Essa coisa de concorrer para ver quem é o maior conquistador. Mas tenho certeza de uma coisa: quando a virem se corroerão de inveja.

Flávia olhou meio indiferente. Achava tola aquela atitude. Porém não deixava de se sentir lisonjeada.

Logo eles chegaram. E, como André bem disse, seus amigos, mesmo com as namoradas bem do lado, mal conseguiam se controlar e sempre acabavam a ficar olhando admirados para o corpo e rosto de Flávia. Como sempre ela se apercebia disso, mas deixava transparecer que não.

No seu íntimo achava ridículos todos os homens porque se atinham tanto às suas carnes, que eram incapazes de perceber que nela havia muito mais e que tinha sentimentos. Mas não ficava a se lamentar por isso... Por suas experiências concluíra que os machos, a melhor definição que encontrou para aqueles animais, eram todos assim. Até André que era muito amável, facilmente se revelava tão superficial quanto o restante.

Enquanto isso seguiam todos a se divertirem ali, jogando conversa fora e cada um dos “machos” contando suas peripécias com o intuito de se afirmarem sobre os demais. Vez ou outra se escutava uma gargalhada masculina estridente. Para ela tudo aquilo já se tornava enfadonho...

Até tentara conversar com a namorada de um dos amigos de André. Mas depois de trocarem umas poucas palavras, achou tudo o que a outra falava tão sem graça e fútil que quase ficou enojada e chegou a ponto de sair dizendo que ia ao banheiro e logo voltava. A tal mulher não aguardou e seguiu a fofocar com outras que eram mais de sua espécie. Melhor assim, pois se estivesse a esperar, ficaria assim até o fim dos tempos.

Em meio à “fuga” um homem abordou Flávia. Depois de cumprimentá-la puxou conversa perguntando onde ela e André se conheceram...

- Eu o conheci num bar. Desses da moda... Você sabe... Quando a gente é solteira costuma ir muito a esses lugares.

- Ah, sim... E começaram a namorar já ali? – disse o homem.

- Na verdade, demorou um pouco para a gente começar pra valer. Ele me convidou para sair. Eu aceitei. E assim foi, durante umas três vezes. Aí então rolou um beijo quando a gente saía de um cineminha... E aí resumindo tudo: a gente ficou como está hoje.

- Interessante. Pois digo que André é um sortudo. Pois arrumar uma mulher tão bonita e além de tudo de aparência tão pura não é coisa para qualquer um.

- Ah, obrigada pela gentileza... Senhor...

- Marcelo. Pode me chamar assim. E não me venha com essa de senhor... Eu me sentiria muito mal sabendo que uma gracinha me tem como um velhote.

- Ha-ha! Você é muito gentil e agradável... Marcelo.

- Que nada. Só digo o que é verdade.

- Bem, tenho que sair... A gente se vê por aí no decorrer da noite.

- Espero que sim! – dizia Marcelo, que mesmo com sua noiva nos arredores e tendo André como amigo, observava a moça a se afastar tal qual um bebê faminto anseia receber o leite materno.

Foi assim que ela saiu. Sendo que o mais atento poderia notar que ela ria discreta, e certamente o motivo era por achar um tolo, aquele com quem acabara de falar.

A noite se seguiu tranqüila, apesar de todo o tédio, até a hora que finalmente esse Marcelo e os demais amigos de André saíram e ela enfim se viu quase a só com ele. Ele trancou a porta da frente, disse à empregada que poderia dormir e que se preocupasse com restante da limpeza somente no outro dia. Ela entendeu e se retirou.

Logo ele se sentou no sofá, e chamou Flávia para também se acomodar ali. Ela se aproximou. Ele a tomou em seus braços. Passou as mãos no seu rosto. A beijou. Seguiram-se tantos outros toques. A penetração. Corpos indo e vindo. Posições variadas. E mais idas e vindas dos corpos. Gozo para ele. Ela não sentiu nada de mais, mas fingiu se satisfazer. Um cigarro é aceso e compartilhado. Teve os cabelos afagados por ele e se fingiu sonolenta.

Convida-a para irem ao quarto, dissimulando o fato de queria mais e dizendo que iriam descansar. Ele abre a porta e a joga na cama, gargalha e sobe em cima de seu corpo seminu. Repetem o que fizeram na sala, de forma que ela não era capaz de perceber muita diferença em relação à primeira vez.

Muitos diriam que eu tenha narrado essas cenas fria e mecanicamente. Mas esta foi apenas uma tentativa de adequar o desenrolar dos fatos tais quais eram segundo a percepção que Flávia tinha deles. Pois ela não tinha grandes fantasias e, se não via o sexo como depravação, tampouco enxergava nele algum resquício de amor, cujos nomes, muitos se remetiam como sinônimos. No entanto, não chegava a ser totalmente cética a respeito dessa relação entre ambos (entre amor e sexo). Só que nunca tinha vivido tal coisa para nela ter plena fé. Considerava que era como deus. O qual acreditava desacreditando e de um modo que se nunca teve certeza de que existia, sabia que sua vida seria muito mais triste se algum dia um cientista que não tivesse algo de muito útil para fazer comprovasse que era só coisa da imaginação do ser humano, para que tivesse alguma perspectiva além do estado de podridão que se dá a sete palmos da superfície do solo.

A transa se encerrou. André virou para o outro lado e logo dormiu. Flávia continuou ali deitada e refletindo com o olhar para o teto que nada via devido à escuridão. Pensava daquele jeito que pensamos quando estamos preocupados com tantas coisas e estas ficam a martelar a nossa cabeça, tomam o lugar do sono e por mais que queiramos fingir que não estamos incomodados elas nos atormentam mais que um tenebroso pesadelo.

Com muito custo ela enfim adormeceu. Não que tivesse esquecido as preocupações, mas estas haviam lhe cansado ao seu limite. Não sonhou. Até porque isso lhe ocorria poucas vezes e ainda menos se não fosse em sua cama. Não estava acostumada à de André, apesar de não ser a primeira vez que ali se deitava.

Acordou e olhou para o relógio. 9:00 da manhã. Sobre o criado mudo estava um envelope com dinheiro e junto a ele um bilhete que dizia:

“Querida Flávia, obrigado pela noite agradabilíssima.

Você é a mulher mais linda que há no mundo e é capaz de deixar qualquer um alucinado com um simples movimento.

Enfim, me perdoe por ter saído assim subitamente, mas tinha compromissos lá na empresa.

Deixei o dinheiro neste envelope o qual já deve ter visto. Creio que tenha aí, além do que lhe devo, uma quantia suficiente para que pague o táxi.

Beijos ternos!

André”

Leu com indiferença. Também já estava acostumada a esse tipo de elogios e melhor era pensar que não fossem nada além de galanteios. Sabia como são os homens e de toda sua propensão para a falsidade para garantirem que ocorra o sexo ou que se repita outras vezes. Talvez – pensava – fosse este o motivo pelo qual se explicava o fato de que a maior parte dos grandes poetas fossem do sexo masculino. Afinal, homens inteligentes têm mesmo esse dom de saber dizer belas palavras vazias para agradar.

Além de tudo se não se importava era por ser sensata e ter claro em mente que aquilo nada mais era que trabalho.

Sendo assim não se permitiu qualquer esboço de emoção e se pôs a conferir o dinheiro. Em seguida se vestiu. Era prevenida e trazia um jeans e uma blusa na bolsa.

Saiu então apressada e pegou o táxi que mandou seguir até a faculdade. Com um pouco de sorte no trânsito e destreza do taxista talvez conseguisse lá chegar a tempo e pegasse pelo menos as últimas aulas.

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Crer ou não crer...

2009-06-24T20:12:00.002-03:00

Um anjo só é um anjo para quem crê que é anjo. Pois, do contrário por mais que debande em vôo e venha a exaurir o mais belo brilho, não passará de um homem que só aparentemente faz isso. O mais provável é que não passe de um charlatão que utiliza efeitos especiais, um par de asas postiças junto ao corpo e purpurina espalhada em suas vestes.
Por isso, eu creio que por vezes é preferível manter certas coisas sob uma perspectiva fantasiosa. Afinal de contas, se assim não fosse qual graça teriam os mágicos circenses se os víssemos como os ilusionistas manhosos que são? Ou imagine só o quão triste seria ter certeza que de modo algum existe o paraíso e que tudo se finda quando pararem o coração e o cérebro. (Muitas vezes duvido de vida pós-morte, mas sei que seria bem pior ter certeza de que além daqui nada há...).
Se existem psicopatas de almas certamente são os céticos exaltados. Porque se o ceticismo é valoroso para se compreender o mundo, quando demasiado só serve para matar a fé. E fé é o que alimenta a alma.
Não, meu (inha) amigo (a)... Não falo de fé em deus, ou em religiosidade ou qualquer coisa dessa esfera. A fé que falo, mais que tudo se traduz em esperança de algo melhor. Melhor para você, para mim e para o mundo. Afinal, quem não tem esperança no amanhã incorre a abrigar em suas entranhas um algoz que usa a descrença em tudo como arma implacável, que fere a partir de dentro e faz chagas externas invisíveis, mas que se manifestam como dor insuportável a quem as sofre e àqueles que são seus convivas.
De vez em quando ouço alguma palavra de um ateu que se diz convicto de sua não crença. O que já é contraditório por que essa não crença é também uma crença, que por sua vez é uma crença de quem não crê, mas que crê em algo que é a negação de qualquer crença...
São gente muito confusa, isso eu sei...
Acham que vão transformar o mundo se destituírem as pessoas da religiosidade ou da fé. Por vezes chegam a se portar como tolos que se fazem de rebeldes e sábios e que tudo sabem, mesmo quando nada sabem (o que não é raro). Mal parecem saber que o dilema crucial não é o “crer ou não crer”, mas “crer cegamente ou crer de olhos abertos”.
Pois quem crê de olhos abertos não se permite embriagar no ópio, que Marx e Freud diziam ser a religião. Quem crê de olhos abertos percebe o quanto podem ser mentirosas as apropriações mundanas do que é considerado divino, mas também sabe reconhecer as beneficies das crendices que inspiram coisas boas.
E assim, de pouco importa me indagar se Jesus era filho de deus ou não, se teve um caso com Maria Madalena ou se ressuscitou no terceiro, no quarto, quinto ou em dia algum. Também não interessa saber o que é o Nirvana e como Buda o alcançou. Além do que, tanto faria questionar se uma figura mais “mortal”, tal como Guevara, foi um herói ou um psicótico sanguinário.
O que vale mais é tomar para si essas idéias de amor humanitário trazidas por esses homens, e para isso não é preciso cultuá-los ou tê-los como perfeitos. Já que se as ações podem ser errôneas, e no mais das vezes são, mesmo quando parecem ser ideais. A rota que conduz a um objetivo, por mais sublimes que sejam os planos de chegada, quase sempre se revela enganosa e traiçoeira.
Além disso, crucificar os outros por seus erros talvez seja uma forma covarde de tirarmos de nós mesmos os pesos de nossas próprias cruzes... A crítica não pode deixar de ser um exercício constante também para com nós mesmos. Não pode se deter apenas no aspecto negativo das coisas. Não deve ser só desconstrução. A base de uma crítica deve ser, antes de tudo, uma possibilidade para se vislumbrar novos horizontes.
Afinal, quando muito dizemos mal das ações de outrem esquecemos que nós também não conseguimos realizar tudo aquilo que queríamos. Por isso a(s) história(s) da humanidade é (são) assim: grande livro inacabado, onde sempre esquecemos de ler as notas de rodapé, que são mais extensas que o próprio texto... E no qual impera aquele sentimento de que os pesadelos não traduziram o acalento das palavras de bons sonhos que diziam nossas mães para nos fazer adormecer...
Porém só muda a si mesmo e muda o mundo quem ousa enfrentar os perigos desses pesadelos que sabe lá se vão acontecer. Só se realiza algo relevante quando não se teme e não se deixa desacreditar da utopia...
E assim digo sempre aos malditos conspiradores criados ou não por mim: Nunca me impeçam de sonhar, pois um homem sem sonhos pode até biologicamente viver, mas não é muito mais que um ser morto... Vivendo (?) estático e imerso na podridão dos vazios da descrença do seu próprio eu...

P.S.: Isto foi apenas uma quebra no afastamento. Até mais, companheiros!

Interditado !

2009-04-25T12:53:00.001-03:00

Por período indeterminado...

Motivo: pc roubado . =\

Nossa relação com o passado...

2009-04-22T22:51:00.001-03:00

Assisti neste final de semana, por acaso, um filme que me chamou bastante a atenção. Chama-se: “Uma cidade sem passado” [mais detalhes aqui]. É uma produção alemã do início dos anos 90 e que é um misto de comédia, drama e documentário.

Vou resumir a historinha dele...

Uma garota de uma pequena cidade da Alemanha Ocidental é convidada a participar de um concurso de redação. Dentre os dois temas propostos ela decide pelo seguinte: “Minha cidade durante o III Reich”. O que ela queria com isso? Provar que a igreja se manteve íntegra durante o nazismo.

Porém já nos seus primeiros esforços para fazer a pesquisa, ela verifica que não é bem assim e que as pessoas não queriam que ela ficasse revirando coisas daquele período.

O que ocorria era que muita gente esteve envolvida com o regime e essas pessoas faziam questão de não serem mais associadas àquilo. Além de tudo havia a construção de uma imagem contraditória da cidade como um foco de resistência.

Era um passado convenientemente esquecível, não só para aqueles que se envergonhavam de suas ações, mas também para seus amigos, suas famílias e todas as pessoas ligadas a ele de alguma forma... Era enfim uma ferida não só de uns e outros, mas de um povo. E remexê-la não era de nenhum modo indolor.

Agora imagine só quantas coisas permanecem ocultas e sequer sabemos? Elas não entraram nos livros de história, não são revividas nas comemorações cívicas, não fazem parte da memória popular.

Talvez por aí, dentre outras coisas, tenha se cristalizado essa concepção de que somos seres passivos e de que não podemos mudar a realidade.

Fazer-nos acreditar que é assim. É o objetivo daqueles para quem é cômoda a atual situação! Brecht, em seus poemas já ressaltava isso...

Creio, no entanto, que esse é o principal compromisso da história hoje em dia: enxergar as contradições do passado, mesmo quando nos obrigarem a usar lentes escuras e embaçadas. Mas há de se convir que quem fecha os olhos por vontade própria, sequer enxergará o óbvio, mesmo que esteja a poucos centímetros de si...

Liberdade alucinógena .

2009-04-21T00:23:00.002-03:00

Créditos pela imagem: Ditch the Kitsch!!

- E agora eu vejo tudo da forma que sempre quis ver. As árvores realmente têm vida e posso ouvir e ver suas enormes bocas se revelando no meio de suas copas e soltando as mais alegres gargalhadas, que ser humano algum poderia fazer igual. O céu tem mais cores! E tantas que eu mal poderia enumerar... Só o azul tem tonalidades tão diversas, que a maioria jamais eu vi. Eu posso enfim sentir a alma das pessoas, desnudar suas mentes e compreender o incompreensível.

Eram essas palavras que Marcos costumava dizer após se drogar, ou seja, cerca de quatro vezes por dia. Acreditava que elas aumentavam sua percepção e que a partir disso estaria mais perto de desnudar todos os mistérios do universo que os caretas jamais saberiam.

Quando estava sob o efeito dos alucinógenos não havia problemas. Tudo era um grande paraíso do incomum, onde o inusitado era sempre fantástico e maravilhoso. Ali não havia contas atrasadas, não havia hipocrisia e tudo era mais belo. Em vez dos tons de cinza da cidade, tudo ao se redor se transmutava em uma beleza quase inimaginável. Tudo era uma mescla de naturalidade, encanto, pureza e encanto. As samambaias pareciam brotar junto aos raios de sol e toda a sujeira teria se desmaterializado para outro plano do universo.

Nesse seu mundo não existiam políticos corruptos e carniceiros. Aliás, sequer havia governantes. As pessoas andavam nuas pelas ruas e o amor era livre. Não existia o pecado.

O sexo era sempre entrega daqueles que o praticavam. Era pureza em essência e forma bruta até mesmo nas orgias. Tampouco existia violência, trapaça, cobiça ou inveja. Todos se respeitavam e se compreendiam. Fazia-se assim o mundo que sempre quis da forma que sempre concebeu em sua mente.

Mas logo os efeitos das drogas passavam e mais uma vez Marcos tinha que voltar para a realidade, onde tudo era mais bruto e rígido. Ali não havia lugar para essas utopias malucas que só realizam numa mente alucinada.

Logo, a única solução era tomar mais alguma dose. Mas não havia dinheiro.

O que fazer? Era preciso conseguir mais. Era preciso voltar para o mundo que sempre quis. – Não! Me poupem, malditos! Desliguem esse barulho! Abaixem o volume, seus desgraçados! – Era o que gritava desesperadamente da janela de seu apartamento no quinto andar aos carros que trafegavam a famosa e movimentada avenida, na qual estava localizado seu prédio.

Logo, se derramava em lágrimas. Precisava sair daquilo. O que fazer? Talvez algum furto resolvesse a questão. Talvez vender drogas também fosse, mas não confiava em si mesmo para isso. Tinha medo de comprar e acabar as consumindo ou dando boa parte para os amigos.

Quem sabe então se prostituir? Não se achava feio. Bem que poderia ganhar alguma grana como gigolô, pensava.

Porém, a despeito do fato de que sua casa não tivesse mais muita coisa, ainda possuía uma televisão. Poderia vendê-la e adiar um pouco esses seus planos apesar, que em seu íntimo soubesse que uma hora ou outra teria que ceder ao roubo, ao tráfico ou à prostituição. Quando refletia sobre aquilo parecia tudo muito caro e a incerteza lhe tomava. Será que valeria a pena?

Só que embrança daquele mundo louco e belo lhe tomava de assalto.

- Claro que valeria! E valeria muito! O que importava era fugir daquilo para se tornar outra vez.

E assim saiu apressado para vender o aparelho e um ferro de passar que era presente de sua mãe. Nem lhe servia para muita coisa mesmo. – pensava. E então dizia para si mesmo:

- Afinal de contas, eu gosto de roupas amarrotadas! Não é mesmo! Não é mesmo! De que me importa o que os engomadinhos vão pensar!? Eu não me visto elegantemente, mas sou mais vivo que eles. E não tenho correntes em meu corpo! Minha áurea é tão intensa quanto a mais pura água cristalina que à noite é cortada por raios do luar!

Logo saía do apartamento rumo a uma praça onde costumavam comprar esses objetos usados. Conseguiu vendê-los rapidamente e por um bom preço. Saiu então em direção à casa de um traficante que era de sua confiança para que pudesse comprar o que tanto queria.

Agora poderia mais uma vez se libertar. Isto é, pelo menos até lá pelo meio da semana, quando o dinheiro e as drogas viessem a acabar de novo...

Liberdade alucinógena . by Diego? Glommer? is licensed under a Creative Commons Atribuição-Uso Não-Comercial-Vedada a Criação de Obras Derivadas 2.5 Brasil License.
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Velharia da Semana #8 . (MC5 - Kick Out The Jams - 1969)

2009-04-19T10:28:00.003-03:00

Se tem uma banda dos anos 60 que conheço e que destoa de praticamente de todas as outras da década, certamente é o MC5.

Em tempos psicodélicos e de músicas viajantes e alucinadas, os caras faziam um som mais cru e bastante agressivo. Tanto é que alguns a classificam como proto-punk (algo como um antecedente do punk-rock) e outros a concebem como uma das bandas cujo som deu origem ao Metal.

Sobre isso, o vocalista Rob Tyner, os definiu muito bem certa vez: "fomos punks antes dos punks, new wave antes da new wave, metal antes do metal e MC antes do Hammer surgir".

Muito se fala também da postura política do grupo, que foi bastante perseguido pela polícia por conta disso. Mas o mais certo é que eles acabaram se envolvendo em tais questões, devido à influência de John Sinclair, que viria a se tornar empresário dos caras. Sinclair foi, entre outras coisas, o fundador dos White Panthers, um movimento inspirado nos Panteras Negras (Vale ressaltar que não era um grupo racista, eles apenas copiavam algo da forma de organização dos Black Panthers. O que queriam era simplesmente mais liberdade numa forma que muitos julgariam como radical e que se reflete no seu lema "Rock’n’Roll, Dope and Fucking in the Street").

De início, o interesse dos MC5 nada mais era que fazer um som que lembrasse os motores das corridas que ocorriam em Detroit, cidade estadunidense famosa pelas montadoras automobilísticas. O próprio significado da sigla que dá o nome da banda é uma referência à cidade dos motores: Motor City Five.

Mas indo ao que interessa, o álbum que sugiro aqui hoje é o Kick out the Jams [tracklist aqui], que mostra a banda na forma que os caras mais curtiam tocar: se apresentando num show lotado. A música que dá o nome ao disco é um clássico, sendo regravada por bandas mais atuais como Peal Jam e Rage Against The Machine (versão bem legal desta última inclusive).

Ouça Kick Out the Jams

Além dela, outras faixas são bem interessantes como Starship (criada em conjunto com o jazzista Sun Ra) e Ramblin' Rose.

Bom, acho que vale a pena conhecer, principalmente para quem curte algo de punk-rock ou um som mais sujo...

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Fatos, ressalvas e blá, blá, blá.

- Estou lendo uma HQ bem legal e gostaria de indicar, apesar de que alguns devem conhecer. Chama-se Camelot 3000. Coisa fantástica que mistura a lenda do Rei Arthur, alienígenas, visão de um futuro sombrio para a humanidade, belos desenhos e crítica à sociedade e à política. Talvez quando acabar venha a criar uma postagem sobre ela de uma maneira mais detalhada.

- Bah, é domingo. Acho que estou com a mente meio lerda. Nem tenho muito o que dizer aqui. Sorte de vocês que vou poupá-los de minhas bizarrices. Até a próxima postagem. Abraços!

Duas-Caras .

2009-04-17T01:41:00.003-03:00

Lembro-me do dia que ganhei uma revista de quadrinhos que me deixou com bastante medo. Era uma edição de Batman Anual da Editora Abril. Havia três histórias, se não me engano, e confesso que pela idade (eu tinha uns dez anos) eu não entendi muito bem todas. Principalmente uma que falava sobre o Morcego na Rússia. Àquela época eu não tinha uma ideia do que seria aquela tal URSS que recentemente havia deixado de ser (pelo menos se dizia) um Estado comunista, aliás, é bem capaz que sequer eu soubesse o que era comunismo.

Uma delas, no entanto, havia me deixado profundamente aterrorizado durante muitas de minhas noites. Mais até do que uma capa de uma revista do Fantasma que tinha duas caveiras com diamantes no lugar onde um vivo teria os olhos.

Mas voltando ao que me propus a falar aqui, era aquela uma história que contava a origem de Duas-Caras. Este que figura no rol dos principais inimigos de Batman.

Ao ler aquelas páginas senti medos diferentes. A primeira foi ao ver a face de Harvey Dent (o promotor público que se tornaria o vilão) ser deformada por ácido.

Harvey no decorrer da história ainda não era Duas-Caras. Isso se daria quando finalmente assumisse a outra personalidade oculta dentro de si mesmo.

Quando cheguei ao ponto onde isso ocorria me senti fascinado. Não sei se entendia muito bem qual era a daquele personagem que deixava exposto da forma mais evidente o possível o contraste entre seu lado bom e seu lado mal. Mas reafirmo que achava admirável àquilo.

Hoje, quando aqui me recordo, do alto da confusão de minhas lembranças tenho um parecer que ele lidava com isso de um modo também contraditório para a luta que vivia em seu interior. Pois se para muitos, seu distúrbio poderia ser caracterizado como uma constante violência psicológica para consigo mesmo, por outro lado, ele se utilizava de uma resolução bem objetiva para esse conflito: a própria sorte.

Era lançando ao ar a moeda de duas caras com um dos lados riscados, único presente dado pelo pai, alcoólatra e violento, que decidia a vontade de qual dos seus “eus” que deveria prevalecer. Sei que não decidimos o que fazer em nossas vidas necessariamente deste modo, mas por outro lado, acho que constantemente somos obrigados a reprimir uma boa parte de nossos desejos.

E isso se revela, por exemplo, quando nos sentimos incompreendidos por todos. Afinal, num mundo onde as normas, costumes e instituições definem o que podemos ser, não é incomum se sentir desamparado por nunca se poder ser o que de fato se é.

Mas voltando ao Duas-Caras, creio ainda que ele é ainda um exagero proposital do que seria o maniqueísmo para que ao mesmo tempo este seja negado numa análise mais aprofundada.

Como ele também não somos de todo bons ou maus. Acho que nossos sentimentos não se reduzem a essa perspectiva simplificada. Até porque o que tomamos como “bem” ou “mal” nada mais é que definições que foram se articulando a partir de conceituações dadas por pessoas tão humanas e imperfeitas como qualquer um de nós. E obviamente, se nos lançarmos a uma pesquisa sobre tais termos veremos que eles constantemente foram se ajustando em situações específicas, de acordo com interesses daqueles que estavam no comando de governos, religiões ou em acordo com as necessidades das diversas sociedades.

Não nego que existem atitudes consideradas “boas” ou “más”. Porém pergunto: como assim foram definidas?

Acredito que em alguns casos como necessidade da própria espécie humana, como por exemplo, a rejeição ao homicídio dentro da vida civil. Em outros, devido a identificações culturais, tais como algumas das restrições religiosas. Porém, o tipo mais questionável e muitas vezes perverso é aquele se dá por meio político e / ou ideológico e que serve como instrumento de consolidação do poder.

Isso se vê na atribuição de imagens maléficas para aqueles que manifestam algum tipo de objeção divergente. Cito neste caso, a construção do árabe como inimigo da civilização ocidental, o que é de uma arbitrariedade estúpida. Quem disse que nossa forma de compreender o que é civilização é ideal a todo o mundo? Por sua vez, se os países “civilizadores” tivessem um respeito maior pela diversidade cultural, além de não tentarem garantir a qualquer custo sua lucratividade no Oriente, o mundo não seria um lugar de mais paz?

Freud supunha que todos temos algo de perverso. Porém, não é preciso pensar muito para verificarmos que se manifestássemos essa perversidade a todo instante a vida em sociedade seria impossível. Já pensou se não resistíssemos a nossas pulsões sexuais e a saciássemos quando bem nos conviesse? Ou ainda, se sempre agredíssemos alguém quando sentimos raiva?

Enfim, se existe, prefiro pensar que a bondade resida nestes termos: a capacidade de melhor nos relacionarmos e nos solidarizarmos com os outros e na consequente compreensão de que somos integrantes de uma coletividade. Coisas que são bem difíceis numa sociedade tão individualista e que as pessoas mal compreendem a si próprias. Além do que, se assim ficamos, nos afundamos ainda mais nessa contradição e estranhamento de nossos “eus” e com o que definem como “mau” e “bom”. Sem nunca nos atentarmos que tudo isso nos compõe e nenhuma dessas facetas se cliva ou se exclui.

Talvez ter esse entendimento sirva para que não nos tornemos Duas-Caras enrustidos...

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Selos #3 . (E divulgação do blog Sacadas do JP)

2009-04-15T08:30:00.000-03:00

Pois é, hoje eu vim aqui para colocar em dia os selos recebidos. Além disso gostaria de divulgar o trabalho de meu amigo JP. Há algum tempo ele vêm realizando um trabalho muito legal como cartunista e agora está começando com as animações.

Se puder, dê uma passadinha para prestigiar o trabalho do cara. Ele merece. Deixo um vídeo que ele criou recentemente como amostra.

Vamos agora aos Selos.

O primeiro recebido foi presente da minha querida amiga Nat Valarini do Garota Pendurada e da Ingrid do Guia de Bolso, que também é um blog muito interessante.

Indico os seguintes blogs para este selo:

- Sacadas do JP

- Pra Ler no Banheiro

- O Livro que Quero Escrever

- Jornal da Lua

- Cólica Mental

O segundo foi oferecido pela Elaine, que tem um blog excelente e recomendo a todos.

Indicados para este selo:

O terceiro selo veio do William Lial, que é um grande escritor, e também da Jô do Viraletras, outro blog que certamente merece uma visita.

Ah... Tenho que dizer que adorei este selo. Pow, até que enfim alguém reconheceu que eu penso! haha! Zoeira! Os indicados:

O selo a seguir também foi presenteado pela Jô do Viraletras.

Indico os seguintes blogs:

- X - Fonte

- Beleza no Imperfeito

- Artista de Mim

- Rock de Paixão

- O pequeno Blog dos Horrores

O quinto selo também é presente do Viraletras. Este selo tem umas regrinhas. Dizer situações que você se enquadra nos Sete Pecados Capitais, além de indicar, linkar e avisar 8 blogs.

Inveja: Acho que quando alguém se demonstra mais inteligente que eu. Ou seja, a toda hora e com várias pessoas.

Ira: Quando alguém faz hora com minha cara.

Vaidade: Acho que sou vaidoso com relação a qualquer coisa que produzo.

Gula: Pizza (sem carne, claro). Creme de leite com achocolatado. :p

Preguiça: Todos os dias após o almoço.

Avareza: Não gosto de emprestar coisas que utilizo com frequência. Pen-drive por exemplo.

Luxúria: Segredo . Mas é bem frequente. :)

Indico os seguintes blogs:

- Gritos Verticais

- Moça do Fio

- Meu Infinito Compartilhado

- Rockriot

- Clara Luz do Meu Pensar

- Blueberry Lover

- William Lial

- Gothic Poesia.

O último selo foi também presente da Nat do Garota Pendurada.

Para ele indico:

- Lokytrp

E mais uma vez muito obrigado a todos pelas indicações! Um forte abraço!

O Planeta Arret .

2009-04-13T21:59:00.002-03:00

Créditos pela Imagem: ElissaMeyers

Era uma vez um planetinha azul chamado Arret.

Arret era o único ponto do Sistema Ralos que se podia ter certeza que existia alguma forma de vida. Era ainda um lugar cheio de riquezas naturais e seus nativos podiam tirar de seu solo e suas águas tudo o que necessitavam para viver.

O problema é que retiravam o que bem entendiam e não se preocupavam se esses recursos poderiam se esgotar um dia. Os arretáqueos ainda viviam em guerra, pois o planeta era divido por comunidades e, por sua vez, cada uma destas se localizava em territórios distintos, o que fazia que nem todos tivessem o que necessitavam para vida individual e em sociedade.

Era evidente o contraste entre as comunidades do Norte e do Sul. As do Norte eram geralmente muito pobres e contrastavam com a riqueza das sulinas. E isso se agravava, pois existia um sistema econômico que beneficiava as comunidades do Sul, que sempre conseguiam ganhar em cima do Norte, mesmo que esse último fosse um lugar onde haviam mais recursos hídricos, matérias primas e até mesmo um óleo natural, chamado otrópleo, de onde saíam os principais combustíveis.

Existiam ainda muitos choques culturais, e quase nenhum respeito pela diversidade. Havia, por exemplo, uma comunidade sulina chamada Estados Unificados da Acirema, que pouco respeitavam as crenças religiosas e costumes dos países do Oeste. Sempre estavam prontos a se intrometer nos assuntos internos, muitas vezes com a conivência de órgãos tais como a OCU – Organização das Comunidades Unidas, que dentre suas responsabilidades estava a de zelar pela paz do planeta.

Os EUA, através de seus líderes, sempre usavam o pretexto de estarem defendendo os ideais de liberdade uniformizatória orientais. O que poderia ser compreendido nas entrelinhas como: “impedir que os bárbaros destruam a cultura hegemônica do Oeste”. Mas qualquer um que entendia um pouco mais de política sabia muito bem que o que queriam era ter controle sobre aquela região tão rica naturalmente.

Ocorria ainda que a cultura sul-oriental era muito predatória. As pessoas só queriam saber de consumir e consumir. E obviamente, um dia os recursos de Arret iriam acabar por conta dessa farra.

Logo, logo os líderes mundiais, a imprensa, empresas e outras organizações começaram a se dar conta disso. Foram feitas então várias campanhas que pregavam que as pessoas deveriam ter uma maior consciência ambiental para que a vida no planeta pudesse se prolongar.

Só que quando enfim enxergaram essa necessidade, as coisas já estavam num caminho em que havia poucas condições de contornar esses problemas. Em menos de cinqüenta anos o planeta já estava fadado à extinção total. Na melhor das hipóteses, alguns poucos pontos poderiam ser salvos. Dependia, logicamente, do fato de que esses lugares teriam tido uma menor expropriação de seus bens ambientais.

Como o Norte-Ocidental era uma região ainda cheia de recursos, a despeito da exploração desenfreada dos sulorientais, estes últimos começaram a realizar grandes correntes migratórias para lá. De início, as comunidades norteocidentais os receberam de portas abertas, mas com o tempo, em vista da impossibilidade de que todas aquelas pessoas pudessem ali se estabelecer, isso começou a se dar com uma série de restrições.

Como a situação era cada vez mais caótica, os líderes das comunidades do Sul, começaram a crer que era necessário tomar para si a autoridade sobre o Norte-Ocidente. Sob tais texturas foi que se deu a 5.ª Grande Guerra Arretana, que foi a pior que já se viu em todo universo.

O pior de tudo é que aquilo só serviu para dizimar mais rapidamente quase toda a vida do planeta Arret. Os poucos que ainda lá sobrevivem estão doentes e sua morte pode se dar a qualquer momento.

E apesar de a maré ir para um rumo que não é o mesmo que querem ir, eles ainda parecem acreditar que poderão se salvar, apesar de tanta coisa tornar isso inviável e quase impossível. Isso nos faz indagar algumas coisas. Será que existe alguma chance para eles? Será que eles podem construir ali um novo mundo, apesar de só restarem ruínas e cinzas ali?

Sinceramente, acho que não, mas aqueles derradeiros arretáqueos só ainda se mantêm erguidos por acreditarem que sim.

O planet Arret . by Diego? Glommer? is licensed under a Creative Commons Atribuição-Uso Não-Comercial-Vedada a Criação de Obras Derivadas 2.5 Brasil License.
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Fatos, ressalvas e blá, blá, blá.

- Qualquer semelhança desse conto com a história de um outro planeta, NÃO é mera coincidência. :p

- Estou em dias inspirados. Está saindo tanta coisa de minha mente, que mal consigo escrever tudo que surge nela. Tá certo que nem tudo é algo que preste, mas pelo menos pratico a escrita com isso.

- Sobre selos: Vou dar um jeito de colocar eles em dia esta semana. xD

- Pegar ônibus em Uberlândia é um saco. Fato! Aliás, em qualquer lugar é.

- Cada um de meus dias deveria ter umas quarenta e oito horas. Mas isso também só funcionaria se as coisas que já faço se mantivessem com os períodos iguais (Só que tenho certeza, que se assim fosse dariam um jeito de fazer com que a gente tivesse que trabalhar mais). Enfim, mesmo estudando História, que é algo em que o tempo é fundamental, tenho de convir que ele é algo maldito. Isto é, pelo menos na perspectiva que a gente é obrigado a lidar com ele no nosso cotidiano.

Velharia da Semana # 7 - The Super Super Blues Band.

2009-04-13T00:21:00.001-03:00

Adoro blues. E uma das coisas mais legais que já encontrei por aí foi a The Super Super Blues Band, que como o nome já diz é uma super mega banda.

Os integrantes? Nada menos que três lendas do blues: Muddy Watters, Howlin' Wolf e Bo Diddley.

Simplesmente algo fantástico. Não é algo muito conhecido, mas para quem curte o bom e velho blues, com certeza valerá muito a pena.

Não tenho muito o que dizer. Mas deixo um sonzinho para quem quiser ouvir.

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Fatos, Ressalvas e Etc.

- Meu feriado em Araxá foi conturbado.

- Tomei um monte de remédios para insônia, para que eu pudesse descansar e fiquei a maior parte do tempo dopado e dormindo. Fui atacado pela cadela de estimação da minha tia, que perfurou meu braço com os dentes. E também peguei uma gripe chata que ainda perdura. Enfim, azar pouco é bobagem! ^^

- Me sinto completamente alienado do mundo e de todo resto. À excessão de um filme que vi na madrugada de sábado, não fiz nada de interessante. Além de não ter visto tv, ouvido rádio, lido algum jornal ou revista. Será que vou conseguir me reinserir à civilização?

- Ah... na verdade acabei vendo um filme sobre Jesus também. Achei interessante e mudei um pouco minha perspectiva das coisas. Ainda não sou cristão, mas acho que pelo menos se as pessoas seguissem um bocado das coisas que ele pregava o mundo seria melhor. O problema são essas religiões e a forma com que as pessoas sempre distorcem tudo o que há de bom nelas. :p

- Abraços! E bom início de semana .

Sobre Filmes e Narrativas .

2009-04-10T20:30:00.003-03:00

Sempre fui um apaixonado por filmes com formas interessantes de narrativa. E um dos que mais me marcaram no que se refere a isso foi Irreversível.

Filme tocante em que os eventos são contados quase que ao reverso. Tudo começa com um dos personagens buscando por vingança. O motivo? Alguém estuprou e desfigurou sua namorada (Monica Belucci).

O momento do estupro (uma cena hiper-polêmica por dura cerca de 9 minutos) é uma espécie de ponto crucial do filme, porém nada termina (ou começa?) nessa cena. Pois, também são articuladas todas as ações que levaram ao incidente.

O final (que não vou contar para não estragar o prazer de quem quiser assistir) é belo e surpreendente e ao mesmo tempo angustia e sufoca quem o vê.

Além disso, podemos ver Monica Belucci que nos oferece um espetáculo para os olhos nos brindando com sua beleza e uma ótima e sensível atuação.

Considero Irreversível, juntamente com outros filmes que também usam abordagens desvinculadas de uma progressão linear do tempo, indispensável para alguém que se propõe a escrever de maneira séria. Romper com formas de espaço-tempo tidas como consolidadas e impassíveis de serem modificadas é algo que um escritor original deve tentar buscar. Afinal, já foi o tempo da construção literária marcada pelo “início, meio e fim”.

Como seres humanos somos sensíveis aos acontecimentos e em nossas mentes as experiências não estão colocadas necessariamente sob seqüências cronológicas. Deste modo a cronologia é apenas uma referência para contextualização e não uma camisa-de-força que prende toda a criatividade que uma narrativa pode ter.

Sei que é difícil romper com isso no que se refere à produção intelectual e artística, pois somos orientados a pensar assim desde a infância. E até mesmo para quem se propõe a fazer tal coisa é algo complicado. No cinema, por exemplo, filmes desse tipo acabam sendo jogados a um segundo plano atrás de outros com narrativas e linguagens, digamos, mais comerciais.

Porém, a verdadeira arte é inovação. Não se faz somente para agradar, nem para ser mais palatável ao gosto e senso comuns.

E mesmo que diminuto sempre têm público aberto a isso. Talvez para a grande maioria seja melhor assistir mais um blockbuster sangrento ou idiota e que não vai lhes acrescentar muita coisa. Mas também há muita gente que acredita que há algo mais interessante. Prefiro assim. xD

Fatos e Ressalvas:

- Neste feriado viajei para minha cidade: Araxá.

- Provavelmente só postarei a Velharia dessa semana no domingo à noite, pois estou sem pc lá.

- Escrevi o texto no intervalo para almoço que tenho no trabalho. Relevem se eu tiver escrito alguma besteira.

- Dias atrás um sem-teto me abordou na rua. Daí a gente começou a trocar uma idéia. Ele então me convidou para visitá-lo no prédio que mora, que por sua vez é uma construção abandonada. Tem coisas que só acontecem comigo. Rsrs.

- Eu ainda insisto em colocar o fone desligado na orelha. Pior: ontem o coloquei desconectado.

- Não sou cristão, mas desejo boa páscoa para todos.

Nada frágil .

2009-04-07T01:51:00.005-03:00

Aviso: texto comprido e chato.

Créditos pela imagem: michal_radassah

Seus olhar se perdia em meio às ruas e casas pelos quais seu ônibus passava. Este, por sua vez, se dirigia sempre pela mesma rota e no mesmo horário. Eram raras as vezes em que o motorista conduzia o carro mais rápido ou mais lento e chegava adiantado ou atrasado.

As pessoas que via pela janela também pareciam sempre iguais e no mais das vezes suas ações tinham um aspecto muito parecido com o que ocorrera no dia anterior. No entanto, ela observava aquilo com os olhos tão vivos que parecia ter sido a primeira vez que via todos aqueles movimentos humanos.

De certo modo já até sentia um pouco íntima de algumas das pessoas que admirava. Lá estava sempre a velha senhora a varrer a parte da calçada ficava em frente a sua velha casa. Tinha também o garoto de uns treze anos que quase todos os dias ficava de namoro com a garotinha de sua idade mais ou menos antes que soasse o sinal para que entrassem na escola. Um senhor com seu radinho de pilha, invariavelmente estava a ouvi-lo, sentado numa cadeira que sempre colocava próxima a uma árvore, que ela não sabia de que era, mas achava lindas as flores que por entre as folhas emergiam.

Paula, o nome de nossa observadora, sentia que tudo aquilo era dotado de energia e como tal seria interessante absorver aquilo. E era assim que fazia. Pois aquelas cenas ficavam guardadas em sua mente e lhe davam um certo otimismo para viver mais um dia conturbado como todos os outros.

Ela trabalhava numa fábrica de peças. Por vezes não era vista com bons olhos por alguns companheiros que achavam que aquilo não era lugar para uma mulher. “Onde já viu?! Desde quando mulher entende algo de mecânica?!” – Dizia um velho que ali trabalhava comentando para alguns de seus amigos também muito preconceituosos. Depois disso a apontava, de modo nada discreto, e dizia: “Pelo menos ela é gostosinha. Eu me divertiria bastante com ela! E vocês? Também transariam com ela?”. Em seguida em meio a muitas risadas alguns afirmavam que sim, outros apenas a observavam com olhos que chegavam a faiscar, tamanho o fogo despudorado que havia dentro deles.

Paula tinha formação como técnica em mecânica e era uma espécie de supervisora da linha de produção da empresa. Por vezes chegava a falar com Pedro, seu superior imediato, sobre a forma pela qual era discriminada dentro de empresa e pedia para que ele conversasse com os funcionários a respeito disso. Pedro sempre dizia que ia conversar com os funcionários ou até que já tinha conversado, mas apenas com o intuito de acalmar a moça. Ele havia trabalhado no mesmo lugar que aqueles trabalhadores antes de galgar degraus na empresa e sabia muito bem que ali imperava um grande machismo. Sabia assim que não adiantaria muito se fosse reuni-los e pedir que a respeitassem mais. Achava que talvez ficasse até pior, pois poderia ofender alguns que julgava como não merecedores de ouvir algo assim.

De certo modo estava até bem certo, pode se dizer. As pessoas costumam ter algum respeito pelas outras apenas quando as vêem sobre o pedestal da superioridade. Na verdade diria que isso não é nem bem respeito, beira muito mais o temor.

Paula era bonita, tinha aspecto frágil e também não era do tipo que ficava a ameaçar seus subordinados. Levava tudo aquilo como uma provação e acreditava que ainda ia conquistar a consideração daqueles com quem trabalhava.

Porém, aquele mesmo velho e um outro rapaz seguiam a importuná-la. Sempre faziam comentários maldosos com os outros funcionários, ficavam de cochichos e risinhos enquanto ela passava, além de sempre se recusarem a cumprir suas orientações.

Um dia ela chegou já meio entristecida na empresa. Uma série de problemas em sua casa estava lhe incomodando. Sua mãe encontrava-se doente e o médico ainda não tinha sido capaz de indicar o problema. Além de tudo enquanto vinha no ônibus, notou que havia um grupo de pessoas na casa da senhora que sempre varria a calçada no mesmo horário. Como a porta estava aberta pôde ver por entre aquelas pessoas uma parte de um caixão ao centro da sala. Logo já imaginou que seria a velhinha. Sentiu-se ainda mais triste. Tanto pela mulher que sempre via ali e sentia uma certa intimidade, quanto pelo medo de também perder a sua mãe a qualquer momento. Naquele dia também não viu o casalzinho enamorado ou o senhor com seu rádio de pilha. Era ainda um dia nublado, daqueles que a gente não costuma ficar muito animado com as coisas.

Já na fábrica o velho e o rapaz, após pedir que executassem um trabalho teriam mais uma vez se recusado a fazê-lo. Além de a ridicularizarem, proferido vários de insultos, além de dizerem coisas que gostariam de fazer sexualmente com ela.

Paula já muito chateada com os dois lhes disse que estavam demitidos. Estes continuaram rindo enquanto ela se dirigia à sala do diretor da empresa para solicitar as suas respectivas demissões. Eram dois funcionários eficientes e não acreditavam que poderiam ser tirados dali por aquela “mulherzinha”.

No entanto, o diretor os chamou e lhes disse que haviam passado dos limites e que se quisessem poderiam até cumprir o restante do dia, mas que por sua vontade era melhor que saíssem de lá imediatamente e só voltassem à empresa para assinar os documentos para suas respectivas demissões.

O velho então saiu da sala aos berros usando todo o seu repertório de xingamentos com o seu jovem amigo ao lado, que por sua vez encontrava-se mais com expressão mais desolada por conta da perda do emprego. Paula ficava ali apenas olhando tristemente para tudo aquilo. No entanto, se estava chateada com a situação sabia que estava fazendo algo correto, pois já estava consciente de que não devia se deixar submeter a todo aquele preconceito que rondava pela fábrica.

Porém, para gente de má índole, como era o caso do velho, essas coisas não ficam apenas encerradas. Ele queria vingança. E chegou a chamar seu amigo para que um dia armassem uma emboscada e abusassem da moça. O jovem, que apesar de também ser um tolo machista, entretanto ainda tinha algo de bom e prontamente se recusou. Achava algo assim inadmissível. E começou a tentar acalmar a cólera de seu companheiro. Entendia que ele só pensava naquelas coisas por causa da situação que era tão imediata e que logo isso passaria.

O velho, que era bastante astuto, deixou então ele pensar que assim era. E até se despediu do outro agradecendo por ter tirado aquelas idéias de sua cabeça.

Traiçoeiro que era, já ao virar a esquina já estava articulando o que ira fazer. Era uma quarta-feira, dia que Paula ficava trabalhando até mais tarde na empresa, por conta de uns relatórios semanais que sempre tinha que entregar no dia seguinte. O velho sabia disso. E se dirigiu por volta das oito horas para a fábrica. Ele conhecia lá muito bem e conseguiu entrar ali dentro sem que a vigilância visse. Esgueirou-se então para um canto escuro que dificilmente o veriam ou o que quer que fizesse. Sabia também que obrigatoriamente ali seria caminho de Paula quando estivesse deixando seu escritório.

Quando ela se aproximou o velho já foi a segurando pelas costas e começou a falar para que ficasse calada, pois ia fazer um “servicinho” pelo qual insinuava ela estar sedenta. Paula, no entanto era mais jovem e mais ágil e conseguiu acertar as partes baixas do homem com o calcanhar. Este por sua vez se afastou gritando de dor e retornou para tentar agredir a jovem.

Ela então passou a mão numa bancada ao seu lado e pegou uma chave de fenda que sabia que por ali costumava ficar. Era uma ferramenta com a ponta afiada, devido à função com que era empregada. E quando o velho já estava praticamente a seu encontro ela acabou espetando sua barriga. Ele então caiu no mesmo momento em que os vigias que ali chegavam, muito tensos depois de terem ouvido toda aquela barulheira..

Chamaram uma ambulância que o levaria para o hospital. Mas já era tarde, ele ia morrer no caminho por causa da quantidade de sangue perdida.

Paula ficou profundamente entristecida com tudo aquilo. Era boa pessoa e não merecia passar por acontecimentos tão bizarros. Porém, mesmo com aspecto frágil tinha uma personalidade forte e apesar de ter demorado alguns meses, conseguiu superar. Também acabaria justamente sendo absolvida das acusações de homicídio uma vez que havia sido um caso de legítima defesa e a própria morte quase que um acidente.

Pouco tempo depois de tudo se acertar, também já estaria de volta ao trabalho para a mesma função que fazia antes. Só que as mudaram. Agora parece haver algum respeito dos funcionários por ela. Pelo menos não questionam suas orientações ou fazem aquelas piadinhas de profundo mau gosto.

Ela se vê satisfeita por isso, mas envolvida em seus pensamentos enquanto está sentada num banco daquele velho ônibus que a traz todos os dias para o trabalho, sempre acaba se perguntando: “Será que o que eles têm é medo?”.

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Fatos:

- Acho que fiquei inspirado para escrever isso aqui depois de ver o filme "A classe operária vai ao paraíso" do diretor italiano Elio Petri.

- Sou doido! Estou com o fone na orelha sem ouvir nada.

- Deu um trabalhinho para achar imagens legais para colocar na postagem, mas consegui. Espero que tenham gostado também.

- São 1:40 da manhã e tenho que acordar as 6:00, pois tenho que fazer estágio numa escola antes de ir trabalhar.

- Estou sem sono para variar. Que coisa não?

Créditos pela imagem: Seattle Municipal Archives

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Velharia da Semana #6 (Álbum Musical: Loki - Arnaldo Baptista / Filme: Mephisto)

2009-04-05T11:33:00.001-03:00

Pois bem. Como semana passada eu não consegui postar a "Velharia da Semana", por estar envolvido com o projeto do Lado B (novo blog que participo), hoje trarei aqui dois trabalhos que considero geniais.

O primeiro é o álbum Loki do Arnaldo Baptista, gravado em 1974. Ex-líder dos Mutantes, ex da Rita Lee e talvez o artista mais genial do rock nacional (apesar de ser geralmente bastante injustiçado e não tão reconhecido quanto deveria ser).

Capa de Loki. Clique para ver a imagem ampliada.

Faz um bom tempo que conheci e me tornei fã dos Mutantes, antes mesmo de ter começado essa "ondinha de festins" sobre eles, em especial nos meios universitários. Mas, confesso, mesmo tendo sempre ouvido falar, que só fui ouvir este trabalho do Arnaldo por esses dias agora.

Também não tive a oportunidade de ouvir os trabalhos dele solo ou com a banda Patrulha do Espaço. Porém, acho que já ouvi Loki umas trinta vezes ou mais, e é uma das coisas mais lindas que já entraram pelos meus ouvidos.

Gravado meio que às pressas, por um artista cheio de problemas pessoais e parecia querer se expressar o mais urgentemente, reflete sua angústia e sua genialidade. Destaque para o piano de Arnaldo e para o fato de que quase todas as músicas não usam instrumentos de cordas (à excessão da última faixa "É fácil", que é usado um violão de 12 cordas, tocado pelo próprio Arnaldo). Além, é claro das letras que além de serem lindas, são muito pessoais e representam o momento conturbado que ele vivia, em especial devido às drogas e ao fim dos Mutantes e do casamento com Rita Lee.

Como eu sou um cara muuuuito legal vou deixar aqui as faixas do álbum para quem se interessar, além de uma amostrinha para vocês ouvirem enquanto falarei de Mephisto.

Faixas do Álbum:

1. Será Que Eu Vou Virar Bolor?

2. Uma Pessoa Só

3. Não Estou Nem Aí

4. Vou Me Afundar Na Lingerie

5. Honky Tonky

6. Cê Tá Pensando Que Eu Sou Lóki?

7. Desculpe

8. Navegar De Novo

9. Te Amo Podes Crer

10. É Fácil

Ouça: Será que Vou Virar Bolor?

Agora vamos a Mephisto. Apesar de nem considerá-lo um filme tão "velharia" assim (é de 1981), não poderia deixar de falar dele, já que é um dos melhores sobre o nazismo que pude assistir.

Mephisto. 1981. Clique para ver ampliada.

É ainda uma crítica à alienação e ao alheamento político. A história do filme é mais ou menos assim:

Durante o período entre a Primeira e a Segunda Guerra, um ator de teatro que não tem uma grande convicção política constrói sua carreira até o momento em que o Nazismo ascende na Alemanha. Com o tempo ele se tornará o artista mais apreciado em todo o país e tidos como um dos exemplos para o regime.

O que ocorre é que com isso é constantemente obrigado a abdicar de pessoas que ama e de algumas de suas poucas convicções políticas. Sua esposa, por seu passado ligado a esquerda é obrigada a se refugiar na França. Sua amante, por ser negra, também é obrigada a sair do país, por imposição das autoridades nazistas que diziam que aquilo poderia manchar a reputação do regime e do próprio artista para com a sociedade.

Mephisto foi produção conjunta entre Áustria, Hungria e Alemanha e foi dirigido por István Szabó. O nome é uma alusão ao personagem Mephistófeles, o demônio que compra a alma de Fausto no clássico de Goethe[disponibilizada on-line nesta página do site da UFSC]. No filme, interpetando Mephisto é que o personagem principal do filme iria ver sua carreira se consolidar.

E então é isso. Assistam se possível, porque é um filme excelente, tanto na sua estética, pelas brilhantes atuações e também pela belíssima fotografia.

Por hoje é só. E quem puder, dê uma passadinha amanhã no Lado B, pois é meu dia de postar. Abraços!

Olhos .

2009-04-02T19:40:00.003-03:00

Meus olhos são bem tristes

Não tristes de uma tristeza mórbida

Daqueles que sempre tristes querem ser

Pois um ar doce têm e parecem até saber

Que doente é quem não quer ser feliz.

E se resguarda por sob as sombras

E delas parece ter até medo de sair.

Já meus olhos são ternos e cheios de fé.

Contemplam o horizonte e as estrelas

Mas opacos ficam perto dos meus sorrisos

Que os ofuscam e os contradizem

Por serem tão fartos e vivazes

Porém não tão ricos em sinceridade.

Não sei o que fazer, mas quero muito mudar.

E para mudar o que fazer tampouco pouco sei.

Perco-me a cada hora e sou todo desencontros!

Caras e bocas e olhares desconexos

Incapazes de musicarem uma boa canção.

Não são harmoniosos, tampouco agradáveis.

São mais do tipo incômodos e trágicos.

Feitos a uma opereta ruim que canta as trevas

Tingem de preto o céu azul do bom humor

E fazem fiapos das nuvens felpudas de algodão.

Um dia, entretanto, espero que se sintonizem.

Como numa utópica fusão de ondas de rádio

Feita de ondas curtas, longas e médias.

Não mais isoladas no espaço e no tempo

Mas todas uma só, numa só frequência.

Numa mesma estação muitas vozes e sons

Serão possíveis de serem ouvidos

Mas eles não são nada desarticulados.

São bem entendíveis é bom dizer...

Parecidos a um organismo saudável

Em que as funções das mais diversas

Fazem-se não por individualismos tolos

Mas por um todo que não é de um só.

E como o humilde passageiro fica a esperar

O trem que em sua hora nunca vai passar

Olhando aqueles trilhos a perder de vista.

Fito o vazio com olhos cheios de esperança

Bem como o náufrago fica sempre a observar

Solitário numa ilha esperando a nau chegar.

A incerteza existe e trás certa amargura

Mas ela se refere apenas ao momento

Pois a chegada vejo como muito certa

O que me faz um tanto cheio de mim

Para aguardar a grande transformação.

E assim seguirei totalmente em segurança

Em minha condução para a própria paz.

E nesse instante quem mirar em minha face

Verá enfim um doce valsar de seres celestes.

E no lugar do arranjo todo descompassado

A orquestração mais bela feita à fina flor.

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Democracia?

2009-04-01T01:50:00.003-03:00

Créditos pela imagem: mataparda

Democracia: palavra que advém dos radicais gregos demos (povo) e kracia (governo). Deste modo significaria algo como “o governo do povo”. E é com tal premissa que tal conceito é divulgado e se perpetua na forma com que a sociedade acaba por concebê-la.

No entanto, possuo um profundo ceticismo com relação a ela. Tanto mais com relação à forma com que vêm se articulando as instituições democráticas em nosso país.

Evidentemente há de se considerar que a democracia em nosso país ainda encontra-se num processo de consolidação. Como é bem sabido, as instituições democráticas brasileiras são de tempo recente. Excetuando-se um leve entrecorte entre os anos de 1946 e 1964, mas mesmo assim se dando de forma bem enfraquecida, bastante populista e com grandes contradições, remonta ao pós-ditadura militar.

No entanto, mesmo com tão breve história não foram raros os escândalos envolvendo partidos e seus políticos após receberem o “voto de confiança” para representarem a sociedade brasileira. Já o primeiro presidente Fernando Collor sofreria o impeachment por praticar corrupção. Em tempos mais recentes o Partido dos Trabalhadores, que sempre levantou a bandeira da “não-corrupção” e da luta pelo povo, estaria envolvido em um amplo esquema envolvendo suborno que objetivaria o apoio de certos parlamentares para viabilizar a aprovação de determinados projetos.

A meu ver, o grande problema da democracia representativa e a forma como ela se articula em nosso país é o fato de que ela se efetiva nada mais, nada menos como um sistema que privilegia a manutenção das classes dominantes* no poder.

Alguns refutarão tal hipótese alegando que atualmente temos um presidente que advém das camadas populares e que em seu governo há uma série programas voltados à classes mais desprovidas. No entanto, creio que pelas próprias condições em que esta fundada nossa sociedade, que o atual governo do presidente Lula foi pouco capaz de atenuar as contradições sociais de nosso país. Há a aprovação população, a maior da história segundo as pesquisas, mas ela se fundamenta muito mais no sucesso das políticas assistencialistas (que não melhoram de fato a posição social dos pobres e apenas reforçam sua dependência) e numa satisfação devido a uma razoável melhoria das condições econômicas da pessoas em geral, mas que nada mais é do que resultado do fortalecimento das empresas e do capitalismo brasileiro. O pior é que diante da crise mundial, mesmo com alguns prognósticos de certo modo positivos à economia brasileira, há um enorme risco de que as classes trabalhadoras sejam as mais “penalizadas” em conseqüência de seus efeitos. O que já vem ocorrendo, principalmente àqueles empregados por empresas multinacionais aqui estabelecidas.

Voltando ao tema em questão, ainda acredito que nosso sistema que se diz democrático há uma série de falhas e lacunas. Nem tanto como se projeta legalmente, mas como se dá de forma real. É muito bonito quando lido a partir dos instrumentos legais que o legitimam. Mas chega a cheirar a mais pura hipocrisia em sua forma prática.

O que vemos no mais das vezes? Vereadores, prefeitos, deputados, governadores, senadores e até presidentes nenhum pouco comprometidos com os problemas reais da população e menos interessados ainda em resolvê-los. Sua retórica utilizada principalmente em tempos eleitorais remonta a mais pura demagogia (que defino como a arte de enganar o povo). A atitude desses senhores é bem expressa nas palavras do filme brasileiro Terra em Transe, quando é dito (não exatamente com as palavras a seguir) que: “O político, quando eleito, não cumpriu as promessas do candidato”.

Ou seja, sempre vemos um enorme distanciamento entre o que é prometido e o que se dá na práxis política de nossos governantes.

Sei que, que alguns que vierem a ler isso aqui, dirão coisas tais como: “melhor a democracia de hoje, que proporciona certa liberdade, do que a ditadura militar”. E concordo plenamente com relação a isso. Mas não concordo que devemos assumir tal postura, que para mim, beira o conformismo.

Até mesmo em relação à liberdade há uma série de restrições. E de certo modo, mesmo que não institucionalizadas legalmente, ocorrem no dia-a-dia das pessoas e em certos termos com a conivência das instituições democráticas. Por isso, ainda hoje se tem o espaço para que se prolifere a intolerância e o abuso da própria democracia. Por isso a democracia não é ainda o governo que faz valer a voz do oprimidos. Por isso não é o sistema capaz de que sejam verdadeiramente ouvidos os negros, nordestinos, operários, homossexuais e outros grupos tão discriminados socialmente.

Por fim, ressalto que creio piamente nos valores básicos da democracia. Que muitos mais do que uma "ditadura da maioria" seria uma forma de governo onde as diversas opiniões e posições de um sociedade deveriam ser lançadas de um modo em que a decisão não se desse pela diferença, mas pela convergência.

E neste ponto defendo mais que nunca a tal democracia. O que não infere que eu acredite que a forma como ela é praticada seja realmente isenta de problemas ou que estes não possam ser resolvidos. Ou que simplesmente, aceite a forma com que a democracia venha se tornando a cada dia mais banalizada ou transformada num palco de disputas mesquinhas de grupos que estão no poder. Quem se lança à candidatura para representar um segmento não deve ter colocar interesses pessoais ou partidários acima das reivindicações de seus eleitores. Mas é o que ocorre... E muito disso é resultado da própria sociedade que permite que a podridão de certos políticos venha a se manifestar.

Acredite. Qualquer pessoa pode ter uma ação política real. E isso não implica que se deva ser político profissional. Basta não fechar os olhos para os problemas, que não sãomeras ilusões e estão bem diante de nós.

Bom. Já falei demais... Melhor lançar a pergunta: O que é democracia para você?

* Uso o termo “dominante” com certas ressalvas. A “dominância”, sob minha perspectiva, representa também uma inter-relação entre aquele que é tido como “dominante” e o “dominado”. O “dominado” acaba por se sujeitar à dominação imposta em muitos aspectos. O que não exclui a hipótese de que ele venha também articular a defesa de seus interesses contrapostos em relação aos daqueles dos que estão em posição inversa. Dominância deste modo não implica simplesmente em sujeição ou passividade, mas num processo em que o “dominado” também é sujeito de suas ações.

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Historinhas do Rock .

2009-03-29T15:40:00.001-03:00

Se você é sensível, tem o estômago fraco, ou coisa do tipo, aconselho a pular algumas partes das seguintes historinhas envolvendo roqueiros famosos.

Gastronomia Estranha

Em 1981, num dos shows da turnê Diary of a Madman, Ozzy Osbourne decapitou um morcego que foi jogado ao palco achando que era um brinquedo (!).

No ano seguinte o músico faria pior ao levar duas pombas a uma reunião de sua gravadora. Uma seria solta pela janela, a outra teve sua cabeça mordida e arrancada por Ozzy!

Frank Zappa sentado no trono

Segundo a lenda, diz-se por aí que Frank Zappa teria comido as próprias fezes num show. Apesar de desmentir isso em sua biografia, circulam várias versões a respeito dessa suposta farra coprofágica. Inclusive uma delas diz que foi na verdade uma grande disputa (muito nojenta, diga-se de passagem) entre Zappa e o “mítico” Alice Cooper para ver qual era o mais “comilão”... (Blargh!).

Elvis e as fronteiras

Elvis e "Coronel" Parker.

Sabia que Elvis Presley nunca se apresentou fora dos EUA?

Isso se deve ao fato de que seu empresário, que respondia pela alcunha de Cel. Tom Parker, era na verdade um holandês clandestino, que por sinal, de militar não tinha nada. Como era ele quem controlava tudo na carreira do rei e sempre estava a seu lado, Elvis nunca poderia viajar para outros países. Uma vez que se arriscar pelas fronteiras não será algo muito seguro para o “Coronel”.

Hey, Jules! E não Jude!

Sim. Na verdade, Hey Jules foi o título original da famosa balada Hey, Jude.

McCartney compôs a música para consolar Julian, filho de John, após seus pais se divorciarem.

Provavelmente o nome da música foi mudado quando a música foi lançada para não expor ainda mais Jules àquele conturbado processo de divórcio. Lennon já estava de caso a algum tempo com a artista japonesa Yoko Ono. Um belo dia, sai às claras com ela, sem se importar com sua esposa, Cinthia.

Foi a gota d’água. Cinthia, logo pediria o divórcio. E enfim, Lennon entraria ainda mais de cara no romance que juntamente com outras tensões entre os membros da banda, catalisaria a separação dos Beatles.

Mortes Bizarras

Clarence White, guitarrista dos Byrds morreu atropelado por um caminhão em 1973... Tá! E daí? A parte tragicômica é que a banda teria lançado dois anos antes uma canção satirizando os caminhoneiros!

John Bonham, o lendário baterista do Led Zeppelin (o mesmo o qual era atribuída a participação numa famosa orgia envolvendo uma mulher, um diretor da banda e um peixe anos atrás) morreu em 1980 após beber 40 copos de suco de laranja com vodka.

John Bonham: Bebia pouco...

Seria mais sinistro o caso dos integrantes do Lynyrd Skynird? Eles haviam lançado recentemente um álbum com os membros da banda envoltos em chamas infernais.

O que houve com eles?

Se acidentaram num desastre aéreo! No qual três dos músicos morreram pela queda e calcinados pelo fogo.

Barbie,é o c@r@£#*!

Dee Snider defendendo o rock.

Falem o que quiserem do Twisted Sister! Que parecem mulherzinhas, que são bizarros ou que são as Barbies do Metal (palavras que um amigo disse esse dia...).

Mas o fato é que Dee Snider, o vocalista da banda, foi o cara que defendeu o Rock’n’Roll no “tribunal”.

Em 1984, o senado estadunidense juntamente com um conselho de pais, se mobilizou contra algumas músicas que consideravam indecentes. Snider foi então chamado para dar seu depoimento frente a frente ao casal Tipper e Al Gore e os demais senadores e pais que compunham a comissão.

E então ele aceitou e foi! E foi vestido praticamente da mesma forma que se produzia para os shows, inclusive com um bocado de maquiagem.

Uma das melhores passagens do ‘julgamento do rock” foi a que conto seguir.

Após o conselho ter lançado a suposição de que “Under to Blade” seria uma música sobre sadomasoquismo, Snider refuta essa acusação. Diz que na verdade se tratava da cirurgia de garganta de um dos membros da banda. E ainda conclui, mais ou menos nessas palavras: “A música mexe com a imaginação das pessoas e as faz pensar o que quiserem. A Sra. Gore procurou sadomasoquismo na música e o encontrou. Quem procurar referências cirúrgicas também irá encontrá-las”. O que deixou o senador Al Gore, futuro vice-presidente dos EUA, verdadeiramente colérico, segundo o próprio Snider...

O vídeo a seguir é uma representação cênica do "tribunal" que, no entanto, tenta reproduzir fielmente as palavras dos integrantes do conselho e do próprio Snider. Inclusive, ele próprio faz o seu papel ali.

Fontes: Coleção 100 Respostas – Ed. Abril – Novembro / 2005.

Revista Superinteressante – N.º 4 – Ed. Abril

Biografia John Lennon – Coleção Gente do Século – Ed. Três – 1999.

Documentário Metal – A Headbanger’s Journey – 2005.

Novo blog: Lado B de Um Disco Trash. Visitem!

2009-03-29T10:07:00.001-03:00

Olá, galerinha que aparece sempre por aqui.

Desculpem o fato de que eu andei meio sumido durante esta semana. Porém, creio que foi por um motivo justificável.

Estava desenvolvendo juntamente um novo blog, com alguns amigos meus. ^^

Evidentemente, isso não significa que vocês se livraram de mim aqui no Soluço. Apenas vão ter que me aturar duplamente. o.O

O que vai acabar compensando é que lá tem uma galera realmente boa e que tenho fé que vai postar muita coisa lá ainda. Para quem se interessar visite e confira o nosso trabalho ainda iniciante, mas com muita vontade de fazer algo legal.

O nome do blog é: Lado B de um Disco Trash. E a proposta é abordar vários temas, de cultura à política, sempre de maneira crítica, sem no entanto apelar para o pseudo-intelectualismo e também lançarmos mão do bom humor sempre que possível.

E quem vai colaborar comigo lá é a seguinte galera: Erick Delemon, Flávio Pequi, Giovanna Giannattasio, Pedro Benetti e o Rafael Girino.

Visitem se possível. E espero que curtam.

Abraços .

P.S.: Não postei a Velharia desta semana ainda, mas logo, logo darei um jeito de compensar a falta dela. Ahh, também darei um jeito de regularizar ainda nestes dias as visitas nos blogs amigos.

Raça ?

2009-03-23T23:08:00.000-03:00

Créditos pela Imagem: Carf

Ultimamente tenho visto por aí em vários veículos de comunicação (blogs, revistas, jornais, etc.) uma série de artigos que versam (em maior ou menor grau) sobre o racismo no Brasil. Isso na maior parte das vezes se deve à questão das cotas para negros e pardos, que há muito tempo gera polêmica entre os brasileiros.

Porém, não é sobre as cotas que quero falar. Já há uma ampla discussão a respeito delas. O que considero ser um verdadeiro problema são as constantes afirmações de que nosso país não é racista, o que é um contrasenso diante à realidade.

Antes que alguém venha me apedrejar, destaco que não defendo o racismo e sou contrário ao próprio conceito de raça. Afinal, nada mais é do que uma formulação utilizada para justificar uma suposta supremacia do homem branco em relação a outras “raças”. Qualquer um com um mínimo conhecimento histórico pode verificar que essas diferenciações raciais sempre se deram com oportunismos bem claros. Seja, nos tempos da exploração colonial baseada no trabalho escravo, seja nos tempos atuais, que grupos motivados pelo principalmente pelo ódio e o ultra-nacionalismo, a despeito de todas as atrocidades propagadas pelo fascismo e nazismo na Segunda Guerra, ainda pregam a exclusão e até a dizimação do outro, daqueles que não consideram como integrantes dos seus.

O problema do racismo em nosso país também já vem de outros carnavais. Como citei acima é resquício da escravidão e de um projeto(?) abolicionista que não propiciou a integração social desses indivíduos, além da construção de uma cultura que enxerga o afrodescendente como inferior ao mesmo tempo em que foram articuladas fórmulas que tentam ocultar isso.

O que ocorre em relação a este último fator é que ele se manifesta de uma maneira muitas vezes imperceptível e camuflada sobre uma imagética que versa que o Brasil é um país livre de preconceitos. Aliás, isso é próprio de uma nação em que aqueles que estão no poder (políticos e grandes empresários) sempre forjaram ideias como tais e que se perpetuam na própria maneira que nos vemos, por mais deturpado que isso ocorra.

Provas muito claras de que realmente há um grande preconceito racial no Brasil e no mundo, vão de exemplos mais corriqueiros, como as muitas piadinhas de mau gosto sobre negros, ou até coisas mais amplas, como o próprio conceito comum do que seria belo, que de fato é “branco” (já reparou que até mesmo as mulheres negras, orientais e indígenas consideradas belas são as que têm traços mais “ocidentalizados”?).

Ocorre ainda que as pessoas parecem estar fechando os olhos para isso. Apenas enxergam o lado, que é verdadeiro, diga-se de passagem, que os negros e outros grupos excluídos têm a mesma capacidade individual que os brancos. Porém, a verdade é que o preconceito existe sim, por mais que tentem ocultá-lo e influencia bastante nas oportunidades das pessoas de cor em alcançarem uma melhoria social para si próprias. É a realidade do capitalismo, do mercado e do neoliberalismo: prega-se a possibilidade de ascensão social, mas não há uma verdadeira igualdade de oportunidades.

Ou seja, tomando um exemplo mais concreto: um filho de um empresário milionário vai concorrer com você a uma vaga num vestibular ou concurso qualquer. Ele teve a oportunidade de cursar as melhores escolas particulares, estudou cinco idiomas e conhece cinquenta países. Já você, estudou numa escola pública e teve que trabalhar para ajudar no sustento de sua família. Obviamente você não teve as mesmas condições que ele.

Vai me dizer que isso é apenas culpa sua? Que a sociedade não lhe impôs restrições para que atingisse seus sonhos e objetivos? Tenho certeza que muitos vão dizer que o fracasso é apenas seu. Que o sistema nada tem a ver... E você o que me diz?

Não é coincidência que a grande maioria dos pobres seja composta por negros e pardos. E isso é um problema sério, pois não abarca apenas o social, mas também a própria cultura. Problemas sociais facilmente são resolvidos quando bem trabalhados pelos governos, porém questões culturais são, evidentemente, mais complexas e intricadas para se estabelecer alguma resolução. Por exemplo: Tiram-se negros da pobreza através de políticas de afirmação social, porém como eliminar a visão de mundo hegemônica da sociedade que o julga tantas vezes como inferior?

É preciso mudar isso! Mais do que já!

Porém, isso só será possível a partir do momento em que nós mesmos reconhecermos que existe esse preconceito velado, oculto e que se manifesta inconscientemente. É necessário enxergarmos ainda que somos também partícipes e coniventes com ele. E enfim, assumirmos uma postura realmente contrária a isso, que prime pela igualdade humana, pelo respeito ao outro e por um desejo de um futuro melhor para o mundo e para todas as pessoas, independentemente de quaisquer qualificações preconceituosas relacionadas à cor, origem, sexualidade, ou crença religiosa...

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Velharia da Semana #5. (The Velvet Undergound & Nico)

2009-03-21T14:43:00.001-03:00

Joy Division, Nirvana, Jesus and Mary Chain, Nine Inch Nails, David Bowie e Iggy Pop...

O que essas bandas têm em comum?

Todas elas consideram o Velvet Underground como uma de suas principais influências!

Ilustração da capa de Velvet Undergroun & Nico. Criada por Andy Warhol.

O V.U. é uma banda formada em 1964 e que apresentava um som bem vanguardista para a época. Tanto é que seu primeiro álbum, The Velvet Underground & Nico, lançado em 1967 foi taxado de anti-comercial e obteve uma margem de vendas insignificante.

The Velvet Underground & Nico é uma álbum inovador, tanto musicalmente, quanto no que se refere às letras. Estas por sua vez, amplamente polêmicas, versam sobre drogas, sexo e ocultismo. A música Venus in Furs remete bastante ao livro homônimo de Leopold Von Sacher-Masoch (sim! É um livro sobre masoquismo, lançado em 1870. É do último nome deste autor que os psicanalistas se inspiraram para criar o nome, inclusive).

No que se refere ao som em si, dá para notar uma série de experimentalismos interessantes. Viola elétrica com cordas de violão e banjo, percussão, muitas distorções, afinações alternativas para os intrumentos, tudo isso foi usado para produzir um som bastante alternativo para aquele momento. Além disso, neste primeiro álbum há a presença, em três faixas, da modelo e cantora Nico, dona de uma ótima voz.

Melhores faixas (segundo minha opinião): Sunday Morning, Run Run Run, Venus in Furs, I'm Waiting For the Man, The Black Angels Death Song.

Verso da capa do álbum com a lista das músicas.

Curiosidades:

- O desenho da banana na capa de Velvet Underground & Nico é obra de Andy Warhol. As primeiras cópias lançadas nos EUA convidavam os fãs a descascá-la lentamente. Após isso, revelava-se uma banana com cor de carne. Warhol, foi ainda o "mentor" da banda, sendo depois expulso por divergências com os músicos.

- Lou Reed, guitarrista e vocalista, era o principal compositor da banda. Fã de autores polêmicos como William Burroughs e Allen Ginsberg, não via o porquê de deixar de tratar daqueles temas em suas letras.

- A presença de Nico na banda não era algo bem aceito pelos outros membros da banda. Era mais um imposição do produtor Warhol. Tanto é que após o lançamento do segundo álbum da banda a modelo foi "convidada" a sair. O próprio nome (The Velvet Underground & Nico) é uma clara exclusão à ela. Nico posteriormente se lançou a carreira musical solo onde fez excelentes trabalhos até a década de 80.

- O The Velvet Underground & Nico é considerado hoje em dia um dos maiores álbuns de todos os tempos. Foi inclusive colocado em 13.º lugar na lista dos "500 maiores álbuns" da revista Rolling Stone.

Por fim deixo vocês com o vídeo de Sunday Morning. Música bem legal, principalmente para quem estiver passando por aqui no domingo de manhã.

Abraços!

Sunday Morning - Vídeo

Selos . # 2

2009-03-18T22:31:00.000-03:00

Antes de tudo quero agradecer pelos selos recebidos nos últimos dias. Muito obrigado a todo mundo que se lembrou de mim e/ou do Soluço Mental.

Vamos lá!

O 01Brainstorn me presenteou com os seguintes selos:

As regras para repassar estes selos:

1 – Aceitar e exibir a imagem.

2 – Linkar o blog do qual recebeu o prêmio.

3 – Escolher 15 blogs para entregar os Prêmios.

Pra Quem Quiser Ler
O Livro Que Quero Escrever
Rock de Paixão
Gothic Poesia
Espelho Inverso
Beleza no Imperfeito
Pra Ler no Banheiro
Coisas do Meu Âmago
Exoticlic
X-Fonte
Moça do Fio
Sei lá - My Colorful World
As Batalhas que Ainda não Venci...
Jornal da Lua
Quero Um Título

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O Para Quem Quiser Ler me presenteou com o seguinte selo:

Regras: Exibir o selo, indicar blogs e dizer o porquê das indicações.

O Livro Que Quero Escrever
01Brainstorn
Garota Pendurada
Cólica Mental
Sacadas do JP

Indico esses blogs porque seus donos além de fazerem um trabalho excelente também estão sempre passando por aqui e dando uma forcinha para o Soluço não se "calar". Além de tudo, são também alguns dos meus blogs favoritos.

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O Rock de Paixão, o 01Brainstorn e o Exoticlick indicaram o Soluço para:

Regras:
1) Exibir a imagem;
2) Linkar o Blog do qual recebeu o prêmio;

3) Escolher 15 Blogs para entregar os prêmios e avisá-los.

As regras:

1- Exiba a imagem do selo “Olha Que Blog Maneiro”

2- Poste o link do blog que te indicou

3- Indique 10 blogs de sua preferência

4- Avise seus indicados

5- Publique as regras

6- Confira se os blogs indicados repassaram o selo e as regras

7- Envie sua foto ou de um(a) amigo(a) para olhaquemaneiro@gmail.com juntamente com os 10 links dos blogs indicados para verificação. Caso os blogs tenham repassado o selo e as regras corretamente, dentro de alguns dias você receberá 1 caricatura em P&B.

8- Só vale se todas as regras acima forem seguidas

Indicados:

Do-gmas
Sociedade dos Malas
Butterflies & Hurricanes
01Brainstorn
Perder-se Também é Caminho
A Minha Travessa do Ferreira
Cristiane Marino
Eu Vivi eu Vi ou eu Ouvi
Artista de Mim
William Lial

Então é isso aí. Agradeço novamente a todos!

Abraços!

Velharia da Semana . # 4 (Easy Rider - Sem Destino)

2009-03-15T08:53:00.000-03:00

Quem tem acompanhado aqui deve ter reparado que a tendência da sessão "Velharia.." tem sido de que em uma semana eu posto um filme e na outra algo relacionado a música.

Pois bem! Esta semana trago os dois de uma só vez!

Até porque se Easy Rider é um filmaço, sua trilha sonora não fica muito atrás. Sendo que alguns a consideram a melhor da história do cinema.

Leia ouvindo!

Já tratei brevemente deste filme numa postagem anterior que discutia a questão da liberdade. Porém, muito mais do que um hino à própria liberdade, Easy Rider é também uma brilhante crítica ao modo de vida estadunidense, ao consumismo, ao preconceito e à sociedade.

A base do roteiro é relativamente simples. Dois caras (Bill & Wiatt), após terem ganhado uma boa grana com a venda de drogas para um sujeito, saem com suas motos pelos EUA. Porém, muito mais do que narrar a viagem de dois ~~porra-loucas~~ motoqueiros o filme de Denis Hopper e Peter Fonda (que também fazem o papel dos dois personagens principais) se demonstra brilhante na articulação dos diálogos e na relação entre imagem e música.

Um dos melhores diálogos se dá entre os dois motoqueiros e George Hanson (interpretado por Jack Nicholson), um advogado alcoolatra que acaba seguindo viagem com eles. Transcrevo aqui:
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George: Sabem, este país já foi muito bom. Não entendo o que está acontecendo com ele.
Billy: Todos viraram covardes, é isso. Não podemos nem ficar num hotel de segunda, aliás, num motel. O cara achou que a gente fosse matá-lo. Eles têm medo.
George: Eles não têm medo de vocês, mas do que vocês representam.
Billy: Cara, para eles, só representamos alguém que deveria se cortar o cabelo!
George: Não. Vocês representam para eles a Liberdade.
Billy: E qual o problema?! Liberdade é legal!

George: É verdade, é legal mesmo. Mas falar dela e vivê-la são duas coisas diferentes. É difícil ser livre quando se é comprado e vendido no mercado.Mas nunca diga a alguém que ele não é livre… Por que ele vai tratar de matar e aleijar para provar a você que ele é. Eles falam e falam sem parar de Liberdade Individual… Mas quando vêem um Indivíduo Livre, ficam com medo.
Billy: Eu não boto ninguém pra correr de medo.
George: Não. É você quem corre perigo.

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Como já disse, a trilha sonora é um dos destaques. Se não bastasse a música Born to be Wild, da banda Steppenwolf, que se converteu num hino às motocicletas, tem ainda muita coisa boa. Passando do Folk ao Psicodélico, temos uma série de clássicos do rock tocados por Bob Dylan, The Experience Hendrix, The Band, The Byrds e Roger McGuinn. [Clique aqui para ver a lista com todas as músicas.]

Curiosidades:

- Apesar de não ter levado a Palma de Ouro, Easy Rider foi aclamado em Cannes.
- Foi o filme que converteu Jack Nicholson à condição de astro, devido a sua brilhante atuação como o advogado que encontra os dois motoqueiros e segue viagem com os mesmos.
- Diz-se (não tenho fontes confiáveis) que os atores realmente consumiram maconha durante as filmagens. Eah... (Dar realismo ao filme é importante, né? rsrs)
- A motocicleta dirigida pelo personagem interpretado por Fonda recebeu o apelido de Capitão América, devido ao fato de ter sido toda estilizada a partir da bandeira do EUA.

- Os nomes dos dois motoqueiros são uma alusão aos dois maiores foras-da-lei do Velho Oeste norte-americano: Billy, The Kid e Wiatt Earp.

Easy Rider é um clássico do cinema. Quem realmente curte não pode deixar de ver, há uma série de cenas geniais. E quem curte um bom rock também não pode deixar de conferir a trilha sonora. E eu fico por aqui, ouvindo algumas coisas dela e curtindo esse domingo morno. hahaha! Abraços !